Espinho

Salto

2010-03-04T00:37:00.002-03:00

Sensações são parte do mundo real e o tempo todo somos obrigados a lidar com os desatinos e perdições que nos provocam, capazes de enlouquecer a qualquer um. Perguntas surgem o tempo todo à medida que estas despertam, tornando profundamente tentador imaginar o sabor de determinados lábios, o toque de determinada pele ou a sensação de correr a língua por uma dada parte.

Tudo é condicionado pelo momento, pela possibilidade de concretizar o experimento e ir em frente, tomando aquilo que se oferece sem pudor algum, sorvendo cada sensação, invadindo sem perguntar.

Fracasso

2009-04-23T18:58:00.001-03:00

Quando nada parece igual ao que deveria ser, o mundo se acanha de vergonha por aquilo que produziu, que longe de maravilhar, causa embaraço e constrangimento. Talvez o que pedisse fosse um breve movimento de laceração, seguido pelo engolir de um Cronos, levando de volta as entranhas o fracasso e a desilusão; ou como em algumas civilizações, em que a mãe se alimenta de seu bebe natimorto na intenção de refazê-lo com sucesso. Talvez algo do tipo trouxesse resultados, ou afastasse risos amarelos de um mundo profundamente torto.
Cada um clama para si a responsabilidade pela inapetência e inação generalizada, na vã expectativa de explicar desde o sexo dos anjos até as mais altas esferas celestiais, sem compreender que não existam fatores que não se aplicam ao fracasso coletivo de nossa sociedade, que mais parece regurgitada do que propriamente formada de maneira espontânea. Tudo criou isto, este pântano esquecido, perdido, onde tudo se desfaz sem dificuldade alguma, onde ilusões suplantam qualquer bom senso e apenas nos arrastam ainda mais para o fundo, onde nenhum choro, por mais infantil que seja, será respondido. Morremos todos e aqui apenas esperamos por algo que nunca irá chegar, vagando de uma falácia para outra

Não estou só

2009-04-23T18:56:00.000-03:00

Não cabe a ninguém julgar o que surge em sua realidade; pelos poucos sons que ouve ou pela observação do silêncio, nada se faz presente a não ser que desejado. Ignoro toda e qualquer movimentação, mesmo que esta se faça sentir em momentos em que me encontro apenas comigo. São vultos, palavras sussurradas, sensações de toque, ou o ranger da minha consciência, tudo me mantém desperto, tremule, incapaz de saber o que meus olhos apenas delineiam. Mesmo o sono é estranho, carregado de asfixia, que me aperta o pescoço e me priva de um pouco de vida e, em alguns momentos, ela até mesmo me encontra.
Lábios sem forma ou cor, que se pressionam contra os meus, louca por sorver um pouco que seja de meu calor, pálida e fria como só ela é. Os pelos se eriçam ao seu contato ou lembrança, em uma sensação que nem de longe é agradável, apenas mórbida. Não quero sua presença, apenas distância, por desconfiar do que se trata.
O sono não é desejado, apenas encarado como algo necessário a manutenção da pouca força que me resta, mesmo que também me exponha as visitas estranhas, noturnas, de algo que não sei como descrever, apenas que é capaz de tornar ainda mais torpe meus pensamentos e que de alguma forma me assusta, indefeso diante de algo maior, mais estranho e sufocante, próximo de me levar ao ocaso, roubar a pouca força que tenho, e me levar consigo.
Digo que só a descrição já o faz, me tornando mais doentio e perdido, próximo de com certeza um caminho sem volta, rumo ao nada, ao caustico frio que se propaga por minha pele e que torna tudo mais difícil.
Espero que ela, eles, algo, não volte, esqueça de minha existência e me permita ficar apenas longe.

Andarilho

2009-04-13T22:40:00.000-03:00

Pude ver no momento em que ele chegou com seus olhos marejados, cansado de tanto andar, sem parada ou descanso. Sua pele bronzeada, maltratada pelo sol, chuva ou o que fosse, revelava em seus traços e ranhuras uma História sofrida e exasperante, de alguém que não mais existia. Caminhava pela praia contemplando o mar, incapaz de sentir o que quer que fosse por si mesmo, em busca apenas de expiação e alívio para sua mente a muito tomada.
O sol se punha enchendo o céu de raios vermelhos, luminosos a anunciar que mais um dia havia se passado e que nada de diferente acontecia, apenas outra repetição longa em que pouco mais do que espectros cruzavam seu caminho, em um ir e vir sem sentido, que nem marcas na areia deixava. Cansado, buscou refúgio próximo a uma árvore, rodeada de uma vegetação rasteira em um banco de areia, lugar onde pensou encontrar algo de vivo. Com o dorso nu, os cabelos sem corte e a barba por fazer, se prostrou em direção ao céu onde a Lua se fazia vista e o sol ainda não se fora.
Retirou com desespero do bolso de sua calça uma pequena lâmina, já enferrujada pelo tempo e esquecimento, em busca do local perfeito e do momento correto. Cortou-se nos dois antebraços percorrendo o caminho do cotovelo em direção ao punho, não mais do que uma vez, com força suficiente para que se ouvisse a lâmina cortar e separar carne e sangue.
Esquecido pelo Diabo e ignorado por qualquer Deus, se esvaiu de frente aos únicos que sempre estiveram com ele, dois astros celestes que tiveram a complacência de ao menos lhe oferecer a luz necessária, em seu caminho sem sentido. Dedicou a eles seu último pensamento, com a certeza de que eles nada representavam.

Toque frio

2009-01-21T01:05:00.001-02:00

Ao toque a pele se abriu para receber a lâmina fria que se aquecia a medida que vertia. Não era um momento qualquer, mas sim a verdade se apresentava com olhos esperançosos, louca para ser amada por seus fetichistas alucinados. A Realidade era nublada por cada secção, ou novo caminho que encontrava; seus olhos se umedeciam, bem como sua boca e seu prazer.
Em seu altar eterno, iluminada pelo fogo, ela sabia que satisfazia a vontade da deusa de se alimentar de vida e regenerar seu ser e, portanto, não temia a medida que se esvaia e era invadida, cortada pelo seu prazer.

Novo Corte

2008-12-31T21:09:00.000-02:00

Quando tudo que resta é apenas o cortar da carne, o abrir um novo ferimento, com a certeza de que não irá se cicatrizar. Que se verta sangue, que se consuma de vez e apodreça ao escorrer de uma infecção. Sonho com o dia em que te perdi, que seu sorriso se calou e a certeza deixou de existir.Não se passa um ano sem que eu me lembre, e sofra, por saber que nunca mais a verei, esperança de um mundo passado, amarrotado e perdido para todo o sempre. Abandonou-me logo na infância, quando comecei a me emaranhar na enorme teia da vida, o que fez com que eu perdesse os movimentos e não passasse de um boneco de cordas. Mas ainda sonho com você, certeza de que nada permanece e que ainda me resta um pouco de vida, vida que se esvai a medida que as teias me apertam o pescoço e não permitem que eu respire.Sufoco a cada dia, em uma realidade pequena, asfixiado pelas paredes de onde estou, prisioneiro dos mesmos lugares e situações. Repito cada erro, cada frustração e cada desejo não realizado, vivo graças ao torpor momentâneo, provocado por paliativo, situações comuns e pura paralisia. Repito as mesmas palavras, as mesmas expressões e a mesma sensação, porque sonho com o dia em que te perdi, em que seu riso se calou e sinto sua falta.

A Bela Cidade

2008-08-11T23:41:00.001-03:00

Com a espada desembainhada e sentado em uma calçada, um bérbere escrevia na areia que se acumulava na sarjeta. Com precisão e destreza deixando a desejar, contabilizava as vidas que havia ceifado naquele dia. Visualizava os rostos, os olhos, as expressões de cada um que tinha encontrado, fossem mulheres idosas, crianças, animais domésticos ou guerreiros já feitos.

No alto tudo que se via era a enorme coluna de fumaça, fruto do incêndio que consumia a antiga e orgulhosa cidade, que agora se mostrava escancarada, aberta aos saqueadores e vencedores. Mas o bérbere não se mexia, algo lhe faltava, a batalha tinha sido seu objetivo com combates justos contra adversários formidáveis, mas não havia sido o que havia encontrado. O início do dia fora promissor, com a invasão das muralhas, a grande escalada que os permitiu entrar na cidade e tomar posse. Contudo, ele imaginava que aquela havia sido sua hora de lutar de maneira brilhante e como uma estrela cadente, morrer no instante seguinte em meio à glória.

O Destino não havia sido generoso, sobreviver significou compactuar com o que veio a seguir, com o massacre e a violência contra não guerreiros, pessoas fracas que imploravam por suas vidas. Sentado ali, ele pensava em uma forma de espiar seus atos, de pôr um fim digno a uma vida que passado o momento certo de morrer, era agora vazia de propósito e pervertida pela ganância e baixeza. Sabia-se morto, não fisicamente, mas em sua própria essência.

Com o cansaço e a falta de ter o que fazer, dormiu no mesmo lugar, sobre a contagem de corpos que esboçara. Na sarjeta, sonhou com liberdade, com belas mulheres e com a benção do Altíssimo chegando até ele.

Acordou ainda com a lua no céu, o que o deixou encantado com a beleza das inúmeras luzes que agora podiam ser vistas com a fumaça sendo levada pelo vento. Os gritos já tinham cessado e a cidade ainda era bela e cheia de luz. As torres semi-destruídas, as construções ainda não inteiramente saqueadas, tudo aquilo era belo e ele queria ter feito parte de sua vida. Sua admiração pelo que havia destruído tornava sua situação dolorosa, muito além do que ele podia.

Tomado pela vergonha não levou nada da cidade que ajudara a conquistar, voltou com sua própria espada, elmo e malha, sujo de sangue e de poeira. Preferiu manter-se no acampamento do lado externo, onde o cheiro de sangue e fumaça era menos intenso.

Balada

2008-08-11T23:40:00.001-03:00

Adriano havia sido arrastado por seus amigos a uma balada, lá, segundo eles, ele poderia desfrutar de alguns prazeres da juventude, como beber, encontrar mulheres, ou quem sabe: até mesmo beijar.

Ao chegar ao local, percebeu as músicas que tocavam, as pessoas que lá freqüentavam e não se sentiu parte daquilo, as pessoas pareciam vazias, meros bonecos de carne que se sacudiam de um lado para o outro. As mulheres não o olhavam, parecia que ele não existia, ou se existia, era algo bem estranho e digno de ser ignorado.

Descontente com a situação em que se encontrava, Adriano procurou uma cadeira onde se sentar, de frente as pessoas que passavam por ele, contemplando o grande nada que estava a sua volta. Sentado com os braços para baixo, imaginou seus punhos se abrindo e vertendo sangue, que jorrava de um vermelho escuro, quase negro. O liquido aumentava a cada momento, circulando ao redor da cadeira onde estava sentado, já não existia som algum, apenas o piscar de luzes e imagens que se moviam ao seu redor.

Tudo que conseguia imaginar era o fim das pessoas a sua volta, da maneira que fosse, desde que deixassem de respirar e sangrassem junto.

Pendurado

2008-08-11T23:38:00.002-03:00

Estava muito cansado, mais do que nunca havia estado e, por conta disso, pretendia uma inovação, uma transformação que fosse. Passava seus dias e suas noites aguardando uma chance do destino e ao mesmo tempo tinha medo.

O medíocre e o patético se atemoriza diante de novas perspectivas, anseia por elas mas ao mesmo tempo as sabota, consciente e inconsciente sabe que não as quer. Vive sua vida cretina, sente dor mas é covarde. Incapaz, se refugia em fantasias acreditando que um dia possam ser atingidas mesmo sabendo que não são.

Entretanto, ele estava determinado a mudar algo, apostar na fortuna independente de ter qualquer estratégia. Pensava ele, já que a vida física não me satisfaz, tentarei a metafísica.

Preparou a corda com carinho e amor, assobiando e cantando, como uma criança impressionada com sua própria sagacidade. Não se dignou a deixar carta ou o que fosse aos seus próximos, afinal, não os tinha. Subiu em uma cadeira, amarrou sua corda na janela de seu apartamento e saltou com o pescoço na outra ponta.

Ficou suspenso graciosamente e expirou sem dificuldade, enquanto vizinhos e pedestres da rua gritavam.

Estranho Amor

2008-08-11T23:38:00.001-03:00

Era uma vez em um reino encantado e distante, uma bela princesa das fadas, cheia de charme e sempre vestida para matar. Era desejada por todas as criaturas do reino mágico, fossem outras fadas, ogros, lobisomens, ninfas, ou o que seja. E ela se sabia desejada e, portanto,caprichava a cada vez que precisava de um favor, de um encanto novo ou de um serviço que sabia que não iria realizar, também governava desta forma, seduzindo a todos com sua beleza.

Em um dia estranho, com o sol nascendo prateado e a noite virando dia, a nobre princesa resolveu passear, com seus delicados sapatos brancos e vestido singelo, com um decote que faria uma rameira das docas corar. Em sua caminhada, ela não percebeu que alguém a espreitava, cheio de desejo e excitação, um belo unicórnio mas com uma índole terrível e irascível.

Em sua mente, o quadrúpede só pensava em amar a bela donzela e só não tinha tomado alguma decisão por uma questão biológica, perguntava-se como iria amar a pequena fada, dada a diferença de dimensões entre os corpos o que impossibilitava de certa forma o ato carnal. Independente disso, a amava mais do que tudo e resolveu seqüestra-la enquanto imaginava um jeito.

Uma vez seqüestrada, a pequena fada esperneou de todas as maneiras, contra os modos abusados do animal e contra o mau cheiro do castelo para o qual ele a levou que cheirava como um estábulo. E o unicórnio passou dias, semanas, meses e anos tentando de todas as formas suplicar para que ela se casasse com ele, discorrendo sobre suas boas intenções, perfumando mais a casa e comprando presentes caros e inúteis. Só que a pequena fada se ressentia cada vez mais, motivo que se explica pelas janelas sempre fechadas do castelo e sua presença sempre ser escondida de criados ou outros habitantes. O unicórnio procurava evitar a todo custo que outros soubessem de seu pequeno roubo.

Mas nenhuma fortaleza ou quarto é inexpugnável e quando o unicórnio partia, pequenos ratos se enfileiravam para admirar a bela fada e logo começou a se espalhar seu paradeiro. Estes boatos chegaram até o grande rei dos gnomos, que ao contrário da doce fada, era feio de doer, acostumado a submeter todos pela feiúra e pestilência que exalava e ele queria um pouco de beleza ao seu lado.

Armado e preparado para percorrer as sombras, o Gnomo conseguiu invadir o castelo do unicórnio, resgatar a fada e sair sem um arranhão que fosse, levando-a para sua morada subterrânea. Chegando lá, ele a pediu em casamento, encantado com sua beleza e feliz por um pequeno raio de sol estar ao seu lado. A princesa que odiava a feiúra e a escuridão, uma vez mais sentiu-se contrariada, se recusando a comer ou a casar com o rei estranho.

Sentindo-se ofendido, o rei Gnomo tratou de devolve-la ao unicórnio, que infeliz com toda esta situação, resolveu que provaria o sangue da fada. Chegou sorrateiro e a apunhalou, com alegria por ter do um fim prático ao rancor que guardava em seu coração. Mas o unicórnio ainda se sentia sozinho, desesperado pela solidão e pela sordidez de seus atos, buscou os conselhos do rei gnomo que também estava triste.

Em momentos de dificuldade, pessoas estranhas se juntam e descobrem novos sentimentos que até então permaneciam escondidos pela ignorância ou medo da reação de outras pessoas. Os dois descobriram que se amavam, casaram-se duas luas depois e são felizes até hoje.

Cravado

2008-08-07T21:24:00.003-03:00

Teve seu braço esquerdo cravado por pregos que o prendiam, sem deixar que ele escapasse à sua sina. Via em desespero seu sangue escorrer formando enormes lagos ao seu redor. Ninguém estava por perto, sua voz não era suficientemente alta para ser ouvida e só existia uma dúvida: se sangraria até a morte ali mesmo, esperando por uma ajuda que nunca viria ou se arrancaria seu braço de lá, rasgando a carne que o aprisionava, recebendo uma hemorragia impossível de estancar.

Asco

2008-08-07T21:15:00.000-03:00

Não havia mais sentido nas cores, nos cheiros, no ambiente ao seu redor que não era mais acolhedor. Sua cabeça pesava, cheia de idéias, mas letárgica, incapaz de solucionar tudo aquilo de que precisava, na verdade parecia se tratar da mente de um moribundo. Os sons se amplificavam e pareciam pregos enfiados em seu ouvido e na fronte; seu estômago queimava como uma fornalha ácida, pronta a devolver o que já deveria ter digerido.

Seu aspecto nunca havia sido dos melhores, só que agora ganhava contornos mais sombrios e marcados pelo desleixo, com suas unhas compridas, barba por fazer e falta de coragem de encarar um espelho que fosse. Tudo o que queria era se enterrar, desprender-se de tudo e de todos e, finalmente, parar de respirar. Não queria faces amigas, pena ou atenção, não queria nada, apenas o não ser.

Fim - 1

2008-07-23T18:53:00.000-03:00

Sangrava de maneira contínua e intensa, expulsando seu liquido essencial à vida, incapaz de conter sua hemorragia. Estava perdido, cansado, cercado por árvores, em um lugar que nunca antes tinha sequer sonhado. Apertava seu ferimento, que recortava sua carne desde o esterno até a extremidade da costela, na vã esperança de que fluxo cessasse. Cansado de caminhar sem encontrar ajuda ou abrigo, encostou-se a uma enorme árvore, aonde nem mesmo o sol penetrava por conta da imensidão de sua copa.

Procurou em seus bolsos algo que pudesse usar, encontrando apenas um pequeno canivete e o abriu. Admirando a pequena lâmina e sentindo que lhe restava ainda algum tempo, acompanhou seu próprio reflexo nela, observando como suava, estava maltrapilho e em nada lembrava aquilo que achava que era, ou que gostaria de ser. Um sorriso irônico brotou em seus lábios, aos poucos se transformado em uma enorme gargalhada diante do inusitado da situação.

Ao longe, ele pode ouvir a chegada de cães, provavelmente farejadores, e pessoas que chamavam por seu nome. Envergonhado, diante da situação em que se encontrava, fez seu último esforço, tomando seu último fôlego para aprofundar seu ferimento, atingindo seu pulmão. O ar agora lhe faltava e não havia nada mais a ser feito.

Aqueles que o amavam ficaram perplexos com a cena: seus olhos ainda abertos, a chegada das primeiras moscas e a falta de sentido em tudo aquilo. Choraram por seu morto, inconformados com o ódio que ele demonstrara durante toda a vida contra si mesmo. Agora não existia mais o que fazer, o fim tornara mais descomplicada a situação, seu asco se tornara coragem para decidir o que finalmente deveria ser feito. O fim era inevitável, e ele sabia.

Sozinha

2008-07-21T19:18:00.003-03:00

Ela chorava porque estava magoada, com o mundo, com as pessoas, com sua percepção dos fatos. Era inegável que algo iria acontecer, que transformações existiriam e que o gosto amargo em sua boca não desapareceria por completo. Viver é esmagar pequenas coisas ao seu redor e concentrar-se nas maiores, ela pensou.

Aquele não era um dia diferente, pessoas caminhavam de maneira normal, os ônibus se enfileiravam para recolher aqueles que se serviam dele e a monotonia do céu cinzento se espalhava e engolfava a todos nós. Não havia espaço para desculpas, para sorrisos ou o que fosse; o ar pesado com cheiro e gosto de fuligem junto com o som dos carros eram as únicas coisas que prendiam a atenção.

Desta forma ela vagava, perdida, acreditava que o simples ato de se por em movimento, acelerar sua pulsação, ajudaria a se sentir mais viva, no entanto não estava funcionando. As pessoas a deprimiam com seus olhares taciturnos ou cheios de malícia; a paisagem não ajudava, horrenda e deprimente; sua cabeça menos ainda, habitada por demônios e insatisfações. O cenário era o pior possível e nada parecia melhorar.

As pessoas a encaravam pela rua e a consideravam fraca por externar tamanha tristeza. Dentro do esquema dominante tudo tinha que ser escondido, reprimido e confinado. Ao perceber que seus passos não a levavam a lugar algum, sentou-se na calçada ao pé de uma árvore, onde abraçou seus joelhos e chorou convulsivamente por longos minutos. Estava sozinha e ninguém pareceu notar.

Risos

2008-07-21T19:18:00.001-03:00

Risos por toda parte, dos seus amigos, familiares, pessoas que passavam pela rua e que sem o conhecer sabiam que se tratava de uma figura patética. Ele não agüentava mais o escárnio perpétuo, o sarro que o mundo tirava dele dia após dia, sentia-se humilhado e fraco. Tampava seus ouvidos e fechava os olhos na esperança de que os risos cessassem e esquecessem de sua existência infeliz, mas não era o que acontecia.

A cada dia os risos se tornavam cada vez mais altos e assustadores, sua cabeça latejava e sentia um nó no estômago a cada vez que pensava em abandonar seu quarto. Definhou sozinho, incapaz de sair de casa para comprar comida, ou pagar suas contas, teve sua luz e água cortada mas permaneceu incapaz de sair de casa.

No início ainda pensava em comer o que tivesse em sua moradia, nem que fossem nacos de couro ou insetos que o visitavam; água bebia da chuva. Mas em um dado momento as gargalhadas o alcançaram nestes atos espúrios, no que ele parou novamente. Só restava esperar pela morte que, felizmente, não chegou rindo.

Caminhar

2008-07-21T19:17:00.003-03:00

Andava sem saber bem o porquê, apenas sabia que algo o sufocava e que ele não tinha uma explicação razoável ou maneira de se desvencilhar de tudo isso. Cada passo não era planejado, não levava a destino nenhum específico e apenas era conseqüência da necessidade de se manter em movimento. O corpo era testemunha de cada coisa que sentia, com os ombros arqueados, a cabeça baixa e uma expressão nos olhos que de maneira alguma era convite aos mais curiosos.

Ele acreditava que andar tornaria mais difícil pensar, mas logo viu que as duas coisas não se dissociavam, o cansaço relativo ao desgaste só o entreteria em parte. Cada carro que passava nada mais era do que um simples borrão sem sentido, as pessoas que atravessavam seu caminho não tinham mais rostos ou forma, o mundo parecia desfocado.

Como a cabeça não desanuviava, como os sentidos não se embotavam, foi obrigado a pensar em novas estratégias. A primeira que veio a sua cabeça foi utilizar a corrente que sempre levava consigo, enrolando cada ponta em uma das mãos e em seguida puxando. A dor resultante era razoável e de certa forma ajudava a passar o tempo, sofrer fisicamente é mais imediato e distrai bem mais do que só no campo das idéias, porém, não era o bastante.

As chaves que pendiam da corrente também ganharam participação na cena, sem parar por um minuto que fosse ele as apertava contra o antebraço, querendo acompanhar se alguma conseguia romper a pele e, quem sabe, até mesmo sangrar um pouco que fosse. Podia parecer patético, mas na rua, sem objetos cortantes o suficiente e sem querer chamar atenção desnecessária, era o algo possível. Para seu desalento, conseguiu apenas manchas roxas e alguma pele mais esfolada do que qualquer outra coisa.

O cenário mudava mas os sentimentos ainda estavam lá, confusos, perdidos e até mesmo desesperadores. O próximo alvo eram os postes, apenas os metálicos que ele encontrava pelo caminho e que golpeava sucessivamente com cada uma de suas mãos. Era um ato de concentração, golpear errado e quebrar um dedo era uma idiotice a qual ele não podia se permitir. Sua mão direita acertava com gosto, sempre pronta a fazer barulho e balançar o que se apresentava a sua frente. A mão esquerda era uma lástima, passava longe dos postes ou simplesmente doía a cada golpe aplicado, provocando pouco movimento e quase nenhum som.

Mãos esfoladas e cortadas, antebraço ferido, o andar incessante, tudo isso proporcionava um pouco de endorfina, um pouco de prazer agora bem vindo. Nem assim ele parou; perdeu a conta de quantos carros ameaçaram atropelá-lo e ele de forma distraída só percebeu no último momento; não sabia aonde ia ou o que faria, apenas andava sem direção.

Irineu

2008-07-21T19:17:00.001-03:00

O doce sabor do álcool tornava mais suportável a situação de Irineu. Eram momentos em que o embotamento, a leve dormência da alma e dos sentidos ofereciam algum descanso para uma alma partida e puída. A cabeça tornava-se mais leve, os problemas imediatos desapareciam e, no frio do paladar que tomava conta de sua boca, encontrava uma sensação agradável.

Os copos se empilhavam junto a inúmeras garrafas pela casa, eventualmente eram limpos pela necessidade de uma vez mais receberem o líquido vermelho que Irineu tanto apreciava. As garrafas de vinho eram inúmeras; presentes de amigos, conhecidos ou aquisições que ele mesmo fazia com seu trabalho.

Cada copo cheio era admirado contra a luz, examinado pela sua aparência, cor, cheiro e sensações que despertavam em sua boca, antes e após cada gole. Este ritual tomava horas de seu dia, em que era acompanhado pelo tabaco, outro grande prazer de Irineu. Mas tudo pouco importava, a realidade se avizinhava a cada dia que aparecia no horizonte, cheio de sombras, tristeza e mágoa.

O prazer despertado pelo álcool era inversamente proporcional à felicidade do dia seguinte. Seu corpo já não mais aceitava essa agressão em nome do prazer, seu fígado se ressentia pelos maus-tratos de anos, bem como sintomas de gota já surgiam. Seu mau humor era amplamente conhecido por todos os indivíduos que tinham o desprazer de compartilhar minutos junto a ele, alvos que eram de suas perfídias e maquinações.

Nada restava além do álcool e da fumaça que o envolviam quando se isolava. Seu apartamento era um deserto de vida, nunca havia pessoas, plantas ou qualquer tipo de animal, a não ser que morto e pronto para ser cozido. A vida se azedava continuamente e ele não sabia o que fazer.

Não sabia exatamente como tudo havia começado, só percebia que tinha relação com perdas irreparáveis, por sofrimentos que ele mesmo tinha se impingido, ignorando qualquer outra forma de lidar com as incertezas da vida. Tinha se fechado, como um cômodo que coberto por lençóis e sem ver a luz do dia por anos a fio, se visse mofado, sem vida.

Nada mais restava além do álcool, do silencioso envenenamento a que se submetia todos os dias, ciente e esperançoso de que o fim estava próximo.

Uma noite

2008-07-21T19:16:00.001-03:00

Ao cair da noite chovia intensamente, com as ruas tomadas por poças e pela água que corria pelas sarjetas. Nela dois vultos caminhavam, parecendo pouco se importar com o clima, com o horário ou com o que quer que fosse que se apresentasse naquela noite. Seus risos e comentários ecoavam por toda parte, preenchendo o vazio de sons, tendo como pano de fundo apenas o ruído natural da chuva.
Estavam encharcados, com frio, mas ainda assim satisfeitos, a noite havia transcorrido da melhor maneira possível e o fim prometia ser agradável. Pareciam ignorar os carros, os pedestres; qualquer um ou qualquer coisa que se colocasse no caminho dos dois era contornado.
Tomados apenas pela fascinação que sentiam, procuravam apenas os lábios um do outro, que mesmo gelados pela chuva, se aqueciam com o contato. As mãos tocavam cada parte de pele por baixo da roupa que podia ser alcançada, a satisfação era uma constante.
Ele a envolvia pela cintura com firmeza, como se na intenção de garantir que realmente a situação ocorria. Ela retribuía com o olhar fixo e calmo, aquele não era o momento de dúvidas.
Somente sombras na escuridão, que se contempladas se misturavam à noite, ao cair da chuva e ao silêncio ao seu redor.

Flores de Papel

2008-07-21T19:15:00.001-03:00

Em um dia ensolarado, bem distante daqui havia um reino, um reino de flores de papel. Nele as pessoas eram felizes, emotivas e cheias de vida. O sofrimento, a tristeza e a desilusão não tinham espaço ou vez, cada criatura acordava agradecendo a Deus, ou aos deuses, as maravilhas que testemunhavam. Cada criatura era única, cheia de magia, cativante e sempre pronta a servir o bem comum. Não existiam mágoas, tudo se resolvia com uma boa conversa e trabalho conjunto.
Infelizmente a alegria não é permanente e a falha, o fracasso e a destruição espreitam a todo momento, prontas a fragmentar a realidade. E tudo começou com um homem torto, mesquinho, nascido com uma estrela ruim e predisposto ao azar.
Logo ele iniciou seu caminho cheio de perfídia, remorso e corrupção, influenciando a todos. Bastou apenas um elemento para que o reino das flores de papel se perdesse, as grandes torres se queimassem, e o céu ficasse eternamente morto e nublado. Não havia mais alegria ou encanto, tudo que existia era sofrimento, dor e desilusão.

Aquela que brilha

2008-07-21T19:14:00.003-03:00

Palavras apaixonadas saíam de sua boca, plenas de sabedoria, bondade e força, como se nenhuma outra coisa pudesse se expressar por meio de seus lábios. Doce, altiva e cruel, ela sabia que nunca deixaria de ser aquilo a que estava destinada. Todos paravam para ouvi-la, ansiosos por um pouco de mel em suas vida tomadas pelo fel cotidiano, esperançosos de que junto com aquela voz melodiosa chegasse aos seus ouvidos também algo novo, que os libertasse do jugo cruel da existência.

Pessoas vindas de cidades próximas também se acotovelavam para vê-la, um raio de luz na escuridão, uma voz que embalava os sonhos despertos de descrentes, perdidos e malditos. Incutia também amor nos homens e nas mulheres, que se maravilham com sua bela aparência, com cabelos longos, cacheados e dourados, sua altura, considerável para uma mulher, e um sorriso lindo.

Todos os dias as 10 da manhã ela iniciava seu ritual, abrindo a porta de sua casa, que ficava a poucas quadras do centro da cidade, caminhando sem pressa em direção ao centro. Muitos a cercavam apenas estonteados e incapazes de coisa alguma que não fosse a contemplação. Cada passo parecia calculado, e em momento algum ela baixava seu olhar, como se tivesse decorado cada percalço, cada pequena falha no calçamento que a conduzia ao seu lugar.

Uma vez tendo chegado à praça central, caminhava entre os vendedores, as putas e os mendigos, sorrindo a todo momento, sendo conduzida por seu obsequioso séquito. No centro da praça estava seu palco, local de anúncios e leilões, mas que naquele momento era seu trono, o lugar onde era senhora e rainha de todos os malditos.

Quando ela começava seu discurso, que podia ser sobre qualquer coisa, as nuvens se abriam, o clima tornava-se agradável, a dor, a fome e o desespero desapareciam. Ela era a senhora de todos, e sua punição mais exemplar, seus 30 minutos de fala enchiam de alegria os pobre corações que pouco depois retornavam a suas vidas miseráveis e desgraçadas e ela se recolhia mais uma vez. Era apenas uma lembrança de que algo melhor poderia existir, um alívio para que os escravos desta realidade continuassem seu trabalho, uma forma de mantê-los acorrentados.

Palavras

2008-07-21T19:14:00.002-03:00

Ainda te observo em meus sonhos, cheia de atitude, capaz de consolar a todo o mundo que se coloca aos seus pés. Ainda sei que você me visita na escuridão, quando coisa alguma respira, quando os sons se distanciam e o logo inverno me congela.
Tomam-me como morto, mas ainda respiro, acreditam que cortei meus pulsos, quando na verdade, não fui eu quem fez aquilo que não deveria.
Pode se aproximar, hoje a janela está aberta, não tenha medo, não podem nos ouvir.

The Little Frog

2008-07-21T19:13:00.001-03:00

Once upon a time a frog was sitting near a rock, waiting for its moment of happiness. It was a very little one, with a shine green color, something that nature is proud of being part of its conception. The days were very slowly for that creature that could not see anything different for hours, just the little lake and some flies that were his meal. But all this were about to change at one day when a beautiful girl saw it. She was very happy, and took the small one in her pocket, with the intention to admire that later. But she forgot the frog inside there, and it was the end of this little creature and its dreams, there was nothing left. And the girl only noticed that this happened, when her pocket started smelling very bad.

Mais uma noite...

2008-07-21T19:01:00.003-03:00

Ela estava profundamente cansada, com suas pernas e pés doloridos, ansiosa por descansar em casa. Aquele era um dia que estava terminando, em que nada acontecia e em que pouco havia sido resolvido; prolongar aquele tormento era sadismo infantil, o tipo de peça que pequenas divindades insistem em pregar. Mãos apoiadas no colo, ela estava sentada na calçada em frente de seu trabalho, ansiosa por uma carona que parecia nunca mais chegar.

Aquele tempo de esperar era o seu momento de observar as pessoas, as próprias mãos e aquilo que sentia. Brancos, negros, aspectos indígenas, eram tantas as formas que apareciam a sua frente que muitas vezes ela se perguntava qual era seu direito de estar viva, indefinida como era, não se sentia parte de nenhuma cor que passava, se alguém lhe tivesse dito que era azul, teria acreditado sem piscar.

Via amores, rancores, pessoas de quem sentia pena ou ódio, e sabia que cada uma delas guardava algo que fazia apenas na intimidade de seu lar, escondidos pelas barreiras de tijolos com a qual nos cercamos no intuito de nos proteger do clima e dos olhares. Imaginava alguns gordinhos com cara de carola, envergando peças de couro e molestando o que quer que fosse, mulheres dadas, com aparência de damas da noite que deviam chorar por pura solidão, entre outras tantas possibilidades. A vida era por deveras sem graça, mas ao bisbilhotar as expressões alheias, percebia que estava longe de estar sozinha.

Suas mãos estavam marcadas, envelhecidas pelo tempo e pela negligência que as vezes sua dona a tratava, ainda assim eram bonitas. Unha bem feita, sem marcas, dedos longos e finos, ela sabia que tudo era uma questão de um pouco de cuidado e algumas horas e logo restabeleceria aquilo que ela considerava ideal. Não conseguia deixar de pensar na importância que elas tinham para si, de quantos corpos havia tocado com elas, quentes, cheios de vida, ou lágrimas que simplesmente secara em seu dorso, incapaz de conte-las de outra forma.

Mais um dia tinha seu fim, a luz do sol aos poucos se tornava mais rara, e logo chegaria o momento em que desapareceria por completo, o movimento das ruas se modificava, com pessoas que seguiam seu caminho e outras, mais discretas e estranhas, tomavam seu lugar. O frio aumentava e ela podia admirar sua respiração ainda quente, com a qual brincava soprando entre seus dedos. Algo a incomodava, mas teria que esperar, aquele não era o momento e, em breve, o carro chegaria.

A Praça Maior

2008-07-10T01:24:00.001-03:00

Algumas coisas simplesmente começam a existir bem antes do que deveriam, ocupando pequenos espaços na periferia de nossos pensamentos, aparentemente insignificantes, frágeis, quando na verdade são capazes de suplantar qualquer verdade. Elas crescem tecendo teias espessas, ainda assim translúcidas, que nos envolvem por cada canto em um abraço que à primeira vista é confortável, e que aos poucos começa a nos sufocar, roubar qualquer vestígio de vida, perdendo sua transparência e nos privando de qualquer luz.

O cadáver apodrece em frente de nossos olhos, espetado em uma grande lança, devorado pelas larvas das moscas, pelos corvos e também pelos cães que abocanham nacos generosos do que algum dia foi alguém. Apanhado foi em uma pequena armadilha, a que ele mesmo preparou, inconsciente de que cada ato de sua vida o conduziu a este fim. Sua alma não consegue se desvencilhar deste corpo, seu elo sentimental com a carne, outrora fresca, não se dissipa enquanto existir um pedaço que seja intocado, grudado aos ossos. O descanso final não existe, o inferno começou antes do tempo.

Pessoas circulam ao seu redor, tampando seus narizes na tentativa de evitar seu cheiro nauseabundo, tentando se locomover com indiferença ao redor do que já foi um homem. Alguns, com espírito mais pervertido, encaram com gosto e satisfação, tomando parte no evento macabro diante de seus olhos, saboreando o sofrimento da carne alheia, que mesmo invólucro vazio ainda guarda semelhança com seu antigo habitante. Quem o conheceu bem sabe que merecia tal destino, mas a sensação de prazer é apenas um encanto a mais no horrendo espetáculo. A também aqueles que com os olhos baixos ainda sintam sua presença, envergonhados em desejar um dia também estar lá, como parte do espetáculo da praça maior, expondo sua própria imundice e desgraça a todos os passantes.

Ao final do dia todos se encerram em suas casas na esperança de que no dia seguinte a carcaça permaneça ali; espantalho de almas, exemplo a todos, razão de ser daquele lugar.

Não

2008-05-28T00:01:00.000-03:00

Hoje eu gostaria de não dormir, não porque não tenho sono, mas sim porque este ato traz o dia de amanhã mais rápido. Outra opção seria sim dormir, contudo, não ter o gosto de acordar ou precisar me adaptar uma vez mais ao mundo desperto. Não que o mundo dos sonhos seja muito melhor do que a realidade, nele não encontro muito conforto, na verdade, fico apenas revisitando antigos desejos, fatos esquecidos, recalques e tristezas adormecidas; não existe alívio algum.

Não, não há como escapar, a sina é sempre a mesma, viver pela simples falta de ter qualquer outro objetivo, bem como sem ter disposição para colocar um fim a esta situação. Não, não sobrou muita coisa, se antes não tinha o que fazer, agora muito menos, não restou nada em lugar algum.

Fracasso é uma palavra que muito diz, mas não é suficiente, outras tantas podiam se somar a ela e nem assim poderiam descrever. Cada vez mais seco, perturbado, errado, fadado ao fracasso final; sozinho mesmo estando no meio de uma multidão.

Palavras desperdiçadas ao vento, textos que escrevo e apenas eu mesmo leio, uma vontade já perto do fim. A angústia a tudo devora e faz com que o mundo perca ainda mais o sentido, se é que em algum momento ele realmente teve. Pequenos prazeres morrem a todo instante sem ceder lugar a novos. Sentimentos baixos afloram e tornam ainda mais patética a situação.

Não quero dormir, não mais.

Começos Perdidos

2008-05-25T22:43:00.001-03:00

Bom, a História é bonita, fui cortado de alto abaixo, com precisão e alegria, deixado para sangrar na beira de uma estrada qualquer. Não tenho do que reclamar, rir é parte do processo, as vezes até me confundo se a risada é de outros ou tão somente minha. Quem sou eu para criticar, ofereci minha garganta para o corte, idiota seria se alguém não aproveitasse.

Exaurido, essa era a palavra, a melhor para definir a sensação que sentia após um dia inteiro dedicado ao nada. Não estava cansado pela ação, estava arrebentado pela inação, pelo remoer de pensamentos que considerava nocivos e até mesmo capazes de envenenar sua alma. Mas a maior preocupação era o que fazer, como sair deste eterno ciclo de incompetência, de não realização pessoal, afetiva ou profissional. Por onde fugir ao seu destino deprimente.

Comentaram com ele que seria impossível criar uma nova história com aquele mesmo impacto, suas palavras já não eram mais tão contundentes, nem escrevia com a virilidade necessária a se fazer entendido. Estava velho, cansado e destruído pelo fracasso. Mas nada disso importava, ele precisava contar uma nova história, algo que o fizesse sorrir e cantar como nos velhos tempos, em que ainda se sentia pleno e capaz de realizar o que fosse.

Hellas and Expectation

2008-05-19T20:56:00.001-03:00

Nothing really matters now, everything is lost and nobody cares. There is nothing else that I can do, once again my eyes are not so good to find something special in a dead world, full of empty hearts. I hope that one day this come to an end, a final point that could be capable of erase all this nonsense and sadness that consumes this perverted world. And I will be waiting for this day where I belong, some place near Hell, or perhaps, it’s better to call for its real name: Hellas, home of the weak and coward. And at this day my eyes will be full of tears, but not by any kind of emotion as sorrow, in fact it will be something much closer to pleasure, to be laughing for all this dammed souls that will be my companions down here.

Full Moon

2008-05-19T20:42:00.002-03:00

Hoje contemplo a Lua uma vez mais, em busca de traços, de luzes, que me mantenham em meu caminho. Em seu eterno pairar ela ainda se nega a me responder; não existe caminho ou circunstância que atenue a experiência de viver. Cansado, na verdade muito mais, exausto, sigo em frente, perplexo com o eterno transformar, criar e enlouquecer da vida cotidiana, onde para cada pergunta respondida, outras vinte aparecem, ansiosas por terem sua vez.
Já procurei em sua luz amarelada, prateada ou esbranquiçada, novas fantasias, fantasmas de sedução, luxúria corruptora, que me arrebatou intensamente; imaginei-me sangrando, sofrendo, ou tomado por prazer.
Hoje você está lá, radiante, cheia, tomando o céu como se fosse a única com o direito de existir. Senhora da noite, de meus pensamentos, da minha vida, aquela a quem me volto a todo momento, que pontua minha existência, confidente solitária das noites em claro, das tentativas frustradas ou bem sucedidas.
Entrego a ti o meu destino, na confiança de que irás me responder, mesmo que na inspiração para o meu epitáfio. Mesmo que me veja frustrado neste objetivo, sei que vai estar lá, ao menos para me iluminar, nas noites frias da não-vida.

Carta

2008-05-15T18:32:00.001-03:00

Algo absolutamente incrível é como te decepcionei, fiz de seus planos um arremedo e parti minha própria alma ao não ser o que você queria. Sei que você há de me perdoar, como em outras milhares de vezes deixou barato e fingiu que não sabia o quão idiota eu posso ser, mas desta vez tudo terá um novo fim. Não existem mais desculpas, lamentos ou autocomiseração, tudo que me restou foi a dignidade de acreditar que poderia ter sido melhor.
Agradeço-te por ter permanecido ao meu lado, a despeito de tantas vezes que pensei em acabar nosso enlace, por um fim à união entre carne e espírito. Hoje te acompanho em meu reflexo, com os olhos ainda marejados, a expressão triste e frágil que sei atualmente ser parte de ti. Prometo não te danificar ao me libertar, ao menos não o suficiente para que te deixe irreconhecível, sei que ainda quer manter uma impressão razoável quando eu partir e você ainda ficar por aqui para cumprir os rituais de passagem.
Quanto a mim, peço apenas o esquecimento; que o vazio me consuma e torne menos pesado o fardo que ainda carrego: a vergonha de ter sido incapaz de realizar o que quer que fosse, apesar de todas as oportunidades que me foram oferecidas. A minha carne que se consuma de maneira rápida, o que em alguns momentos duvido, temeroso de que a terra se recuse a consumir o corpo de alguém tão vil e medíocre. Nada deixo porque nada tenho, só espero que a mácula não contamine a outros, nem torne pesarosa, por mais tempo do que deveria, a lembrança daqueles que ousaram acreditar que existia algo a mais na minha pessoa.

Visita

2008-05-15T09:23:00.001-03:00

É durante a noite que ela chega, sem disfarçar sua fúria despedaçante e vontade de fazer sangrar. Impiedosa, se move pelas vísceras, acelera o músculo cardíaco e aumenta a dor, que me é tão familiar. Nada elegante, não solicita permissão e não admite esperar; ser ignorada não é uma possibilidade.
A escuridão é seu reino, quando meu corpo alquebrado e minha vontade frustrada, por mais um dia interminável, abrem espaço para ela passar. O hoje, o ontem e o amanhã pouco importam, a repetição de suas visitas não se altera, bem como a sensação que deixa.
Hoje eu aguardo a sua presença, resignado e perdido, mas não vou desrespeitá-la, afinal, não existe outro caminho, o inferno é a repetição.

Luxúria – Asmodeus

2008-05-09T17:25:00.002-03:00

Nenhum dos dois sabia exatamente como a situação tinha chegado naquele ponto, e nem se importavam. O prazer era o mais importante, desfrutar daquilo que achavam que mereciam, sem se importar com outras pessoas, problemas ou sentimentos. O encontro tinha sido por acaso, mas a conclusão estava bem longe disso.

Ela apenas se despia enquanto era admirada, sentia que ficava úmida diante da expectativa, enquanto ele mal conseguia se conter naquele exercício de autocontrole. Desejavam-se de maneira intensa e queriam muito mais do que seria concebível como normal.

Ao lado da cama ele resolveu que seria o melhor lugar, deitando-se já sem roupa e pronto para que ela começasse. Nua, com a exceção de um salto alto fino e preto, ela se aproximou pisando com cuidado em seu peito. Cada movimento era feito com os olhos fixos nele, para acompanhar suas reações e sentir seu prazer. Cansada de sua brincadeira, colocou seus pés ao lado da cabeça do rapaz, se abaixando, pronta para ser lambida. Quanto a ele, invadiu com a língua os grandes e pequenos lábios, como se recebesse uma boca molhada e pronta para ser beijada. Lambeu e chupou com intensidade, ávido por sentir o gosto dela. Ela apenas fechou os olhos, sentindo cada movimento, contorcendo-se e se oferecendo cada vez mais aberta.

Em seguida se levantou pronta a retribuir o prazer que tinha recebido, apertando com força o sexo dele e em seguida lambendo tudo aquilo que podia; percorria com cuidado cada pedaço. Chupou com intensidade, sem perder tempo, fazendo sumir em sua boca.

Sentindo que ambos estavam prontos, subiu em cima dele, colocando com cuidado e sentindo-se invadida de maneira indescritível, ele alucinava ao sentir o quanto ela era quente por dentro. Foi cavalgado com força, enquanto ela enfiava suas unhas compridas em seu pescoço e peito. Sangue brotava de pequenos cortes e ela se colocou a lamber com fúria, o que só interrompeu com pequenos espasmos, indicativo de que algo delicioso acontecia.

Era hora de mudar, sentada na cama o recebeu novamente e foi suspensa no ar, suas pernas se cruzavam nas costas dele, ambos se olhavam com desejo enquanto suas línguas se encontravam. Sem a necessidade de que nada fosse dito, ela se soltou de seu abraço, apoiando as mãos na cama e olhando por cima do ombro, em um convite para que ele a tomasse.

Enquanto a possuía, apertava tudo que se oferecia e a puxava pelos cabelos, tentando tornar ainda mais funda a sua sensação, de tempos em tempos estimulava também com as mãos, satisfeito em ver que ela gemia ainda mais alto. A respiração se acelerou, com os dois pulsando juntos, enlouquecidos com tudo aquilo.

Cansados se deitaram para que em poucos minutos o jogo voltasse, com um beijo e uma boca ansiosa por lamber os seios dela, em um ciclo que começava novamente e que não iria terminar.

Tinta

2008-05-09T00:07:00.000-03:00

Era com sangue que ele escrevia em seu pequeno pergaminho, preparando terreno para conquistar seu lugar junto ao mundo em que sentia pertencer. Tinha acabado de cortar a coxa esquerda, com todo cuidado, para evitar um corte mais profundo, um que terminasse seus assuntos antes que ele pudesse interceder junto ao que considerava como instância maior. O sangue que escorria de maneira patética pelo fino corte aberto, fornecia a tinta que logo cobriria de garranchos o documento.
Esforçado, mas não suficientemente talentoso, tentou tornar aquele pequeno pedaço de si algo digno de nota, uma representação do que ele considerava ser seu valor em vida, diante da confusão e o caos que agora ameaçavam se abater sobre todo o seu ser. Escreveu sobre suas posses, aquelas que deixava para instituições de caridade e para um vizinho zarolho e intrometido; relatava seus feitos, encobertos de um frustrante e maçante pedantismo, como se palavras que nem mesmo ele entendia direito o significado, pudessem tornar mais grandiosas suas ações imbecis. Tudo estava lá, claro, para que quem se interessasse pudesse entender seu desespero.
Carta terminada, decisão acertada, tomou a única faca que tinha, coberta de ferrugem e sujeira da imundice em que vivia, e cortou sua própria artéria femural. Uma vez que já tinha cometido sua pequena loucura, se arrependeu, gritando de desespero e tentando a todo custo conter a enorme hemorragia que agora inundava a palha imunda que recobria o chão. Não houve jeito, estrebuchou, com os olhos estalados e gritando.
Ninguém entendeu nada do que aconteceu, o pergaminho tinha se borrado, o idiota na tentativa de estancar a hemorragia não tinha percebido que o que apertava contra o próprio ferimento eram suas últimas palavras. Suas galinhas e a vaca que mantinha foram assadas em uma festa, aquela que comemorou seu enterro.

Carta

2008-05-02T20:43:00.001-03:00

Caro Filho da Puta,

Ainda guardo ódio e rancor suficiente em mim para fazer o que eu quero. Sei que algumas pessoas simplesmente preferem ignorar pensamentos ou desejos ruins, bem como qualquer sombra que obscureça suas almas, apesar de continuarem com suas ações patéticas e medíocres do dia-a-dia, mas este não é o meu caso. Sei que você está aí, em algum lugar do lado de fora, que sua capacidade é mínima, seu discernimento é nulo e demonstrações de sua inteligência encheriam de orgulho uma ostra por encontrar alguém mais néscio do que ela.
Não adianta se esconder, um dia vou encontrá-lo e quem sabe atender ao meu desejo que por hora preciso guardar. Um bom murro em seu nariz talvez seja o suficiente para derrubá-lo, ou quem sabe você seja maior do que eu espero, o que me obrigaria a tomar uma medida drástica, um soco na traquéia é mais do que suficiente. Talvez seja engraçado vê-lo a sangrar na minha frente, ou quem sabe me incomode sentir o osso do seu nariz esmigalhado arranhando minha mão. Dúvidas que só a ação vai responder.
Depois quem sabe um belo chute no joelho, dar um novo movimento a uma articulação antiga; chutá-lo no chão seria também uma resposta? Na cabeça ou no estômago? Já chutei diversas pessoas, mas nunca nenhuma estava caída, para você eu abro uma exceção, não sou suficientemente bondoso? Pois receba minha inimizade, meu desprezo, e quem sabe um dia você não volte a sorrir.
Se eu chuto seu rosto um dente pode se soltar, entretanto, não sei qual caminho tomarei, afinal, no momento é que decidimos, mas e se nenhum dente se soltar? Posso esmurrar sua boca mesmo que você esteja caído, uma garantia de que seu sorriso irá se apagar por um bom tempo. E você me pergunta o porquê de tanto ódio? Bem, eu lhe explico.
Você não é nada, é apenas mais um cretino sem noção e que provavelmente não sabe o que fez contra mim, mas eu sei, eu não esqueço. Guardar rancor é parte da vida, é o que faz em alguns momentos com que eu acorde de manhã quando nada mais me resta. Você pode estar feliz agora, você pode desconhecer meu rosto, mas eu sei que você existe, sei parte do que você pensa, eu te conheço melhor do que você me conhece ou reconhece.
Não se preocupe, não vou ser injusto com você, não haverá uma agressão de surpresa ou o que seja, tudo será às claras, não sou baixo ou imbecil como você. Também sou um cavalheiro, sua mulher ou suas mulheres não estarão presentes, vamos deixar o assunto entre nós. Depois que cuidem de suas feridas. Não sei se você vai me surpreender antes, baixo como é, e quem sabe consiga me machucar, um pouco que seja, tudo bem, não me incomodo com dor. E outra, eu garanto que vai ter troco, sempre tem.

Cordialmente

Eu mesmo

Gula – Belzebu

2008-05-01T17:52:00.002-03:00

Ele se preparava para seu espetáculo, sabia com certeza absoluta como seria, imaginava em seus sonhos seu momento de glória em que seria aplaudido por toda a multidão. Tinha um prazer inglório em ser quem era, em distribuir alegria aos que o observavam.
Maquiagem aplicada no rosto, dentes limpos, corpo perfumado, era tudo o que eles queriam dele. Para se vestir apenas uma calça justa, que realçava certos dotes e mantinha tudo em seu devido lugar. O prazer em executar cada passo, em sentir o estufamento e em seguida devolver à platéia era algo quase que orgástico. Ele podia ouvir seu sócio, pronto a convidar a multidão para seu deleite, seu momento único.

E lá, do lado de fora, o pequeno homem se esgoelava, pronto a participar do dinheiro garantido, bem como excitado diante de toda expectativa que gerava. Ele só não entendia como algo que antes se dava por prazer agora era também fonte de glória, nem sabia que além dele e da criatura, outros eram adeptos de tal prática também. E por isso gritava:

-Respeitados cidadãos, homens e mulheres cheios de glória, amados irmãos, venham acompanhar neste momento a criatura terrível! Corpo magro e mente disforme, capaz de engolir centenas de tortas, pêssegos em calda e suco de uva, sem piscar! Por apenas uma moeda! Venham e acompanhem com seus próprios olhos, aquilo que sempre desejamos fazer, comer sem culpa alguma, sem preocupação e em seguida devolver semi-digerido!
E por apenas três moedas ganhe a satisfação de poder cutucar a garganta de nossa criatura com uma pena de ganso! Vômito garantido ou seu dinheiro de volta!

VULNERAT OMNES, ULTIMA NECAT 2

2008-04-28T19:08:00.000-03:00

Apodreço a cada minuto, vítima da ação do tempo, do desprestígio e do descrédito, pronto a rumar em direção ao esquecimento. Ao meu redor contemplo a degeneração do espaço, das pessoas, dos sentimentos e de qualquer teoria metafísica; tudo se perde em putrefação e desrespeito. Pessoas plásticas, vazias, belos sorrisos que se perdem na completa nulidade, máscaras que apenas divertem momentaneamente, um monumento ao nada.
Minhas artérias estão secas, por elas nada mais corre, apenas sangue coagulado; minhas pálpebras não se fecham com meus olhos cobertos pela poeira e pela areia. A gastura que provoca o ranger das minhas articulações, dos meus músculos que agora definham, torna-se cada vez mais insuportável. Perdido no vazio, parte do vazio, algo que não se realiza ou que existe, capaz apenas de não ser.
Ser mórbido não é apenas uma possibilidade.

VULNERAT OMNES, ULTIMA NECAT

2008-04-28T00:25:00.000-03:00

Não há espaço, diálogo ou o que seja. Dia estranho, com pessoas estranhas, idéias estranhas. Alguns caminhos voltam a se delinear, como a serpente que insiste em morder sua própria cauda. Que terminem os pecados e tudo aquilo que ainda falta, hora de encontrar novos temas. Nem bem 20 minutos e já começou mal.

Affinitas affinitatem non generat

2008-04-19T00:12:00.000-03:00

Mel in ore, fel in corde.
Pares cum paribus facillime congregantur.
Lembens assidue eliciet canis ore cruorem.
Arcus tensus saepius rompitur.
Quod non potest diabolus mulier evincit.
Mors ultima ratio

Trégua

2008-04-18T21:59:00.000-03:00

A Lua quase se apresentava cheia uma vez mais, e agora era hora de ponderar o que fazer. O gosto por antigos hábitos, o sentimento de estar vivo uma vez mais, entre outras coisas, eram presentes agora. O corpo estava em uma nova trégua, aceitava abusos de álcool e até clamava por tabaco, que agora ele degustava enquanto observava o céu do estacionamento. Já era noite e as nuvens pareciam dançar, a fumaça descrevia caminhos estranhos e a cada momento contrariava qualquer lógica do vento, bem como cada tragada fazia acender de vermelho vivo uma luz na noite. O gosto era picante; um bom charuto, apesar de vagabundo. Vamos ao destino, nem bom, nem ruim, apenas nosso.

Valor - Parte 1

2008-04-15T17:50:00.000-03:00

Em uma taverna imunda, repleta de pessoas dos mais diferentes lugares, onde a cerveja era consumida em doses obscenas, começa nossa história. Uma História que não é qualquer uma, afinal, em um mundo morto e desgraçado como o que nos assombra hoje em dia, feitos de valor e de honra, merecem ser exaltados. Era neste ambiente sujo que se encontrava, escondido onde poucos poderiam notá-lo, um enorme cavaleiro, com sua armadura negra, brilhante, que tentava ocultar com um manto já puído. Ao seu lado apoiada na parede, estava sua inseparável espada, Morte. Eram parceiros há muito tempo, com o braço que sabia como a empunhar, cortar e mutilar todos aqueles que haviam se colocado contra sua lâmina.

Ele nada mais era do que um aventureiro, alguém disposto a ter seu nome eternizado em cantigas que relatavam façanhas dos grandes guerreiros, viver de sua glória e morrer jovem se assim fosse necessário. Não sabia exatamente o que o havia atraído para lá, mas o ambiente sugeria que ele estava no lugar certo. Tinha viajado por toda a noite, em busca de um lugar quente onde pudesse repousar um pouco. O aspecto taciturno e ensimesmado da maior parte dos freqüentadores dizia que algo estava errado, lugares como esses costumavam estar cheios de música, brigas e mulheres que se ofereciam alegremente, e não era isso que ele via.

Após longas horas, alguém o percebeu e resolveu se fazer perceber, era um ancião, coberto por verrugas e pelas marcas que o tempo sulca em nossa carne. Aproximou-se de maneira lenta, esbarrando em alguns cidadãos que alegremente bebiam sua cerveja, o que provocou fúria e reação agressiva por parte de alguns mais exaltados, que simplesmente o derrubaram e se entretiveram chutando o pobre velho no chão.

Sem que qualquer um pudesse perceber de onde vinha, uma lâmina negra se estendia entre eles, abrindo espaço. Junto com ela pequenas mechas de cabelo e gotas de sangue passeavam pelo ar e pelo silêncio que passou a cercá-los. Os sete homens, que até então estavam apenas se divertindo à custa de um pobre infeliz, sentiram medo. O cavaleiro estava lá, magnânimo e pronto para matar se assim fosse preciso.

Uma mão apareceu e levantou o velho, um corredor se formou para que ele pudesse sair e, atrás de si, seguia aquele que agora era odiado por muitos. Caminharam por longos minutos na escuridão da noite, ao que o cavaleiro quebrou o Silêncio perguntando: - O que queria comigo? Vi que me observava antes de ser presa daqueles abutres. - Ao que recebeu como resposta apenas o silêncio e a indicação de que deveria seguir a estranha figura. Como não tinha nada a perder, ele assim o fez.

Seguiram caminhando pela escuridão, com o velho caminhando rápido e sendo seguido por caminhos de terra, pequenas estradas de pedra, por jardins esquecidos por qualquer um. Sempre furtivos, evitando os olhares de quem quer que fosse. Até que chegaram a um castelo morto, onde poucas luzes mostravam que alguém ainda o habitava. O velho chegou próximo ao fosso e assobiou, ao que teve como resposta o som de correntes e uma enorme ponte levadiça abrindo-se a sua frente.

Enquanto caminhava pela ponte o matador sem nome observava as paredes do castelo, onde jaziam inúmeros corpos engaiolados, empalados ou simplesmente abandonados no alto das muralhas. O cheiro de carne queimada estava presente por todo o ambiente e tornava o cheiro insuportável a todos aqueles que não estivessem acostumados com inúmeras chacinas, o que não parecia ser o caso do homem que seguia em frente. Caminharam até chegar a um enorme salão, onde ardia uma enorme lareira, a sua direita, sentava-se um nobre coroado, barba orgulhosa e vermelha, vestido em todo esplendor, do lado esquerdo, estava uma bela senhora, olhos frios e tristes, bela com seus cabelos negros e cor pálida.

O nobre falou ao receber a figura de negro – Seja bem vindo a minha morada, de onde governo a todos aqueles que você viu desde que chegou até aqui. Meu nome é Sangue, e esta é minha mulher, Dor. Todas as noites meu lacaio busca alguém que cumpra minha incumbência e que assim o ciclo se complete.

O cavaleiro, observava como o salão apesar de suntuoso era austero e triste, e percebia como desde que havia entrado, nada e nem ninguém existia, a não ser os dois que ocupavam o trono e o serviçal ao seu lado. E como este serviçal era horrível, agora com um pouco mais de luz, percebia que não eram só verrugas que cobriam seu corpo, a lepra consumia a carne. Não conseguiu entender como alguém de posição, se sujeitasse a ter alguém como ele por perto.

Sorrindo de maneira amarga, o guerreiro se apresentou – Meu nome é... e esta é minha espada Morte, caminho por todos os lugares em busca de glória, se o que me pedir me garantir isso, minha espada já está a seu serviço.

O nobre se levantou, caminhou até a beira do fogo e disse – Não tenho filhos ou parentes, minha dinastia morre aqui comigo, pela ação do destino sou apenas uma árvore seca, incapaz de novos frutos. Preciso de um sucessor e escolherei aquele que consiga livrar minhas terras de uma monstruosa figura que nos visita nas noites sem lua. Um dragão esquecido pelo tempo, uma relíquia de um tempo antigo quando os homens eram mais do que homens. Durma aqui, em poucas noites será sua vez.

O Cavaleiro Negro não tinha a menor intenção de se estabelecer em lugar algum, mas a expectativa de confrontar uma criatura que ele mesmo achava não mais existir o extasiou. Simplesmente acenou que sim com a cabeça e seguiu o lacaio em direção a uma cama onde pudesse descansar. Caminhou por inúmeras escadarias até chegar a um quarto, com uma cama simples. Retirou a maior parte da armadura, deixando apenas a espada ao seu lado.

Seu sono era pesado, de alguém que há muito não tinha onde repousar, mas ainda assim, teve uma noite repleta de imagens. A primeira era de um mundo vermelho, onde tudo se tingia da cor viva de sangue; pessoas, animais e o próprio céu, pareciam massas vermelhas que se moviam de um lado para o outro, e ao fundo ele escutava alguém a cantar:

“Juro sem saber,

perdido e quebrado.

Esperando a ti,

não haverá nada

que eu possa negar.”

A música de alguma forma prosseguia, mas ele era incapaz de entender o restante. O sono se perdia em uma escuridão sem fim até que uma nova imagem apresentava-se a sua frente, no salão em que estivera, com uma família composta por pai, mãe e dois filhos, mortos e pregados pelas paredes. Este sonho também se perdeu e felizmente em um dado momento ele acordou.

Avareza - Mammon

2008-04-13T12:45:00.000-03:00

Ele não conseguia se conter, em todos os lugares por onde passava procurava por moedas, objetos perdidos, qualquer coisa que significasse ganho. Fuçava latas de lixo, entulho, mesmo sem precisar, no intuito de poupar cada centavo possível. Ficava feliz com as roupas que encontrava, com a comida ainda boa que teria sido desperdiçada e sorria feliz com sua própria esperteza.

Em casa economizava em tudo, deixando seus filhos e mulher a beira da morte por não terem suas necessidades básicas atendidas. A luz era usada com o máximo de parcimônia, condenando todos a um reino eterno de sombras; a água era usada e reutilizada, através de baldes que obrigava todos a carregar. Não havia um sorriso que fosse a não ser o dele.

Tudo que economizava colocava em um buraco aberto no chão, onde todos sabiam não poder encostar, sob pena de terem seus dedos esfolados pela enorme madeira usada nas surras que aplicava. Quando todos já dormiam, quando os choros e os lamentos cessavam, ele abria seu tesouro e se punha a admirar tudo aquilo que tinha, acariciava moedas como um amante que procura novos lugares onde tocar.

Cada dia era uma nova descoberta, um novo prazer para si, que se encantava com o tanto que outros desperdiçavam e que ele ardorosamente se punha a juntar. Não tinha objetivo algum, queria apenas contemplar e sonhar em ter cada vez mais, abaixo de seus pés, onde ele sabia que seria sempre seguro.

Bourbon

2008-04-13T12:33:00.001-03:00

Rasguei minha pele dos ombros aos cotovelos, com força, fazendo a lâmina vencer a resistência da carne em se abrir, mantendo constante a pressão, sem fraquejar por um momento que fosse, de cima para baixo. A dor e a sensação de sentir como se a lâmina queimasse minha pele fez com que eu prosseguisse, sentia-me uma vez mais livre, pronto para sangrar, ou quem sabe, até purgar o que me consumia. A estranha imagem do sangue a escorrer e aos poucos atingir minhas mãos ainda incólumes, fez com que minha alma pedisse por mais.

Após tomar algum fôlego e provar de meu sangue, abri duas novas fontes que tinham por intuito tingir o restante do corpo, dois traços horizontais acima do peito que formavam uma perpendicular à vazão de meus braços. Tentei aos poucos controlar meu frenesi, receoso de uma falha que pudesse ser fatal e que me incapacitasse de prosseguir.

Garrafa aberta, queimei minha boca com o gosto do Bourbon que havia escolhido para aquele momento, carente de sentir mais, derramei sobre meus cortes abertos para que meu corpo também bebesse por eles. A sensação de queimação, de estar vivo e sentir algo, fez rejuvenescer cada parte atrofiada pelo tempo, pela ignorância e pelos sentidos embotados pela vivência rotineira.

Sem outro caminho a tomar, procurei pela minha imagem no espelho, como forma de reconhecer a minha situação. Fitei meu tronco lavado pelo sangue e senti que faltava ainda algo; uma vez mais tomando a lâmina em minhas mãos, cortei a parte de cima de meu rosto, que fez brotar o revestimento necessário. As pernas se cobriam sozinhas pelo derramar das outras partes.

Estava revestido pelo meu próprio sangue, que abandonava o interior de meu corpo, onde em teoria deveria existir, e agora dava sentido ao meu lado exterior. Sem minhas roupas, sentado de frente ao espelho, com o copo sempre a ser preenchido e esvaziado, esperei pelo amanhecer, sem saber onde queria chegar.

Pregos

2008-04-13T12:31:00.001-03:00

Preciso de pregos, estacas e muita firmeza nas mãos para realizar o que pretendo. Não se assuste, não é com você minha intenção, nem com ninguém em especial que não seja eu. Eu, eu mesmo, quanta pretensão afirmar que existe meu eu, mas ele está aqui. Porém vou resolver isso, ele não irá atrapalhar mais ninguém. Cortar a língua que tanto fala, os dedos que odiosos insistem em escrever, as pernas que arrastam minha existência de um lugar para outro, e pronto, acabou! Nada mais de dúvidas, incongruências, desejos não manifestos ou irrealizáveis, pessoas incomodadas, nada. A única parte chata seria manter este estorvo ainda respirando... mas isso é fácil de resolver, tantos cortes, tamanha hemorragia dariam um fim rápido e eficiente, basta apenas agir sem ninguém por perto que possa me socorrer... Tantos planos e tão pouco tempo para realizá-los, será que consigo?

Imagens

2008-04-12T21:57:00.001-03:00

Algumas imagens não nos abandonam, em momento algum, são aquelas que provavelmente nos acompanham até a lápide. Podem refletir dor, tristeza, alegria ou prazer, além de outras sensações e sentimentos que seria melhor que fossem esquecidos.
Alguns elementos se repetem, personagens e objetivos; no meu caso a relação é com aquela que ilumina as noites. Sempre bela em seus vários tons, formatos e cores, capaz de despertar mais do que gosto de admitir. De certa forma sei que sou seu filho, por adoção ou por assim me considerar, e a ela levo minhas queixas, ressentimentos e frustrações, ao que recebo apenas o silêncio.
Parte destes encontros foi por acaso, outros intencionais na tentativa de agradecê-la, pelo que quer que fosse. Nesse caminho ela já me acompanhou cheia e majestosa em uma praia, com sua luz refletida no mar, em um caminho que levava ao infinito, ouvindo o quão patético posso ser; também esteve comigo, minguando, com tons amarelados, em um céu poluído e corrupto como o do lugar onde moro, recebendo meus agradecimentos, mesmo que eu saiba que ela nada fez.
É a ela que entrego meu fim, meu último suspiro e vida; gostaria que ela recebesse, continuasse junto a mim, que meu último expirar fosse sem deixar de contemplá-la.

Juliano - Parte 1

2008-04-08T20:35:00.000-03:00

Como ele poderia suportar um dia a mais que fosse? Ciente de que nada acontecia, de que o mundo não mudava e que a incerteza era predominante, ele apenas pensava em uma forma de escapar. Cada tentativa se dava por livros, viagens inusitadas, álcool, qualquer coisa que estivesse próxima de si e que pudesse agarrar. Juliano não era mais uma criatura, uma personagem do bom criador, era apenas um rascunho, alguém incompleto e incapaz de perder a própria alma, visto que não a possuía.
Caminhava pelas ruas de sua cidade, onde cavalos disputavam com pessoas a preferência no caminho, atento a cada elemento que se aproximava dele. Cegos, leprosos e mutilados se acotovelavam, na esperança de que Juliano os compensasse a audácia com uma esmola que fosse, algo que permitisse algum alívio, em suas vidas ainda mais patéticas. Ele atraía tamanha atenção por suas vestes negras, seu ar abençoado de representante da Igreja e por aparentar ser um pouco menos imundo que a maioria. Juliano se sentia bem nestes momentos, a desgraça alheia proporcionava algum prazer sádico.
Não evitava bairro imundo que fosse, tentando manter sua postura altiva ao se confrontar com bêbados e lunáticos, ou com mulheres de vida fácil que insistiam em se esfregar em suas vestes. Não sentia nojo algum, apesar do olhar indignado que era obrigado a lançar nestes momentos, como forma de não mostrar o que sentia, desejo. Queria possuir uma ou duas ao menos, sujas, pagãs e tão cheias de vida, mas até este momento, não havia se deitado com mulher alguma e desconhecia o procedimento.
Era culto, versado em todas as obras obrigatórias a um sacerdote como ele, podia citar capítulos inteiros de cabeça das obras de Santo Agostinho ou São Tomás de Aquino. Contudo, não deixava de ter certa admiração por Virgílio e Homero, malditos pagãos, mas com palavras que realmente valiam a pena. Sabia o obrigatório, mas nada além.
Seu destino era sempre o mesmo, a enorme catedral do centro da cidade, para onde se dirigia com o intuito de encontrar outros que como ele estavam insatisfeitos. Ficava na escadaria principal e fitava com olhos atentos cada um dos passantes, fossem belas viúvas, ricos mercadores ou até mesmo aqueles malditos simoníacos, que insistiam poder vender até o ossinho do dedo do menino Jesus. Mas nunca encontrava alguém.
Retornava em seguida para sua pequena Igreja, onde realizava seus deveres como sacerdote nas celebrações, no atendimento das confissões, ou reparando pequenas infiltrações que insistiam em aparecer a todo momento. Uma vida maçante, baseada na rotina, de sempre repetir as mesmas malditas palavras conformistas que tanto o atormentavam desde a infância, mas que havia abraçado com a benção da mãe e da família. Era e estava vazio.
Ao cair da noite, com seu aposento iluminado por velas, dedicava as últimas horas do dia ao prazer de se entorpecer, beber o vinho e a cerveja que alguns comerciantes faziam questão de abastecê-lo em troca da redenção de pecados. O restante da noite se passava com o contemplar das estrelas que brilhavam ao contrário dele, que era opaco.
Dormir era algo normal, sem muitos mistérios, a não ser quando seus desejos se externavam e ganhavam forma, quando belas mulheres em vestidos de seda se apresentavam cheias de volúpia ao nosso pobre idiota, que mal tinha conhecimento sobre a anatomia feminina. Sabia entretanto, que formas arredondadas e macias deviam ser prazerosas, que ser tocado era uma bela forma de danação.
Ao acordar de seus sonhos profanos, antes costumava dedicar horas a mortificar a carne, com chicotes, varas, pregos, tudo aquilo que pudesse tornar seu espírito um pouco mais puro, mas havia desistido, sucessivas ereções provavam que aquilo era mais intenso do que ele gostaria de saber. Agora apenas lamentava não poder realizar aquilo que queria.
Era jovem e havia sido ordenado há poucos anos, ainda cheio de vida, tomado por humores estranhos, que pela observação dos mais antigos, ele percebia que ou desapareceriam ou se esconderiam melhor com o passar do tempo. Ainda não era nada nem ninguém, mas quem sabe, um dia, seria.
Os meses seguiam de maneira modorrenta, o único prazer eram as caminhadas até a Catedral do centro da cidade, ouvir pecados imbecis, de pessoas simples em sua igreja e mostrar-se superior a todos os demais, mesmo sabendo não ser. Até que um dia foi surpreendido.

Indesejado

2008-04-08T14:16:00.000-03:00

É na escuridão e na tristeza que ele se alimenta, com a cabeça pesada e terrivelmente maior do que o restante de seu corpo. Devora sentimentos, emoções e vida com uma vulgar satisfação. Não se encontra em lugar algum, mas é sempre presente, esperando pela desgraça alheia e pelos miseráveis.
É ele que suspira quando alguém crava pregos em carne, priva-se ou priva a alguém de ar, destrói ilusões ou se satisfaz com a dor dos demais ou a própria. Seu hálito pestilento e seu cheiro de degeneração se faz sentir nos mais variados momentos, onde ele, com prazer, se estimula.
Não há quem possa evitar sua visita, por mais indesejada que seja.

Um só Tema

2008-04-06T12:34:00.000-03:00

Apenas um tema, apenas uma emoção, as tristezas de um dia, que o dominavam. Apenas uma música, a mesma de sempre, que se repetia incansavelmente trazendo as mesmas lembranças, que ele agora, sem sucesso, tentava evitar. A busca de menos adjetivos, de palavras mais precisas, com menos enumerações, algo que aparentava o impossível.
“Somos memórias de lobos que rasgam a pele

Lobos que foram homens e o tornarão a ser

ou talvez memórias de homens

que insistem em não rasgar a pele

Homens que procuram ser lobos

mas que jamais o tornarão a ser...”
Mais um dia, mais um tema, mais um vazio. Escrever as mesmas coisas, da mesma forma, um ciclo que nunca se fechava, mas o único que conhecia.

Vazio

2008-04-05T15:30:00.000-03:00

Em um grande salão branco com colunas de mármore e uma intensa luz branca Irineu estava, cansado e apático, apesar da beleza que o circundava. Estava sozinho, em um silêncio que o sufocava e consumia, tomado por pensamentos funestos, louco para agir, mas sem saber como.
Lembrava-se de como antes este mesmo salão era cheio de vida, cores de vestidos que se enfileiravam em um eterno desfilar de deleite. Eram belos corpos a rodopiar, incansáveis por toda a noite, tomados pela alegria de estar lá. O ambiente era repleto de sons, de taças que brindavam, vozes alegres e de música intensa. Não existia uma brecha que fosse para a tristeza, a solidão e o desespero que agora o torturavam.
A cada noite um sorriso, uma companhia alegre, alguém que o escutava, sorria ou se emocionava. Mas agora não havia mais nada. O salão se esvaziara, os sons não mais existiam, nada de risos, gracejos ou desejos, apenas o amplo vazio, imaculado pela limpeza, mas incrivelmente solitário onde se encontrava.
Sentado no centro ainda com sua melhor roupa e sapatos engraxados, não conseguiu conter suas lágrimas ao lembrar de tudo que existia antes e que se perdia. Tudo havia sido efêmero mas era neste salão que ele havia encontrado algo mais pelo que viver ou sonhar.
Levantou-se, ainda abalado, enxugou suas lágrimas e, com os braços, simulou uma última dança solitária, sem testemunhas ou motivo. Encerrou seu momento, caminhou em direção à porta e saiu cheio de pesar. Era o fim e ele sabia.

Andarilho

2008-04-04T19:53:00.000-03:00

Vagar era uma sina da qual não escapava, sempre a trilhar os mais diferentes caminhos, ansioso pela verdade que desconhecia, pronto a transformar e fazer renascer o que sentia. Não era um mas vários, amortalhados em seu corpo, destinados a só terem vez aos poucos. Cada qual com sua personalidade; parte sombria, melancólica, mórbida; em momentos mais felizes, destinados a alegria, ao bem viver, ao prazer de ser.

Não acreditava onde seus passos o levavam, ciente de que cada um deles era único, feito parte por entusiasmo mas também por não saber o que mais poderia fazer. Caminhava por caminhos esquecidos, infundados, dominados por uma vegetação hostil e seca, incapaz de fornecer sombra ou víveres a uma criatura como ele. Ainda assim achava graça nas suas próprias palavras ditas ao vento, no esperar eterno por algo que não viria, por se saber, se sentir perdido na vastidão do nada.

Em seu caminho poucos se interpunham, apenas animais com garras e dentes, loucos a provar da carne dos viajantes que se perdessem pelo caminho, mas ele não ligava para eles. Sua pele era escurecida pelo sol e ressecada, seus olhos avermelhados e sua alma escura, pouco importava quem o seguisse, nada restaria a eles também.

A paisagem não se modificava e ele apenas pensava no dia de amanhã, ansioso por algo que sabia que não viria, feliz por estar lá, distante de tudo que pudesse distraí-lo de seu destino de vagar a esmo pela eternidade. A eternidade estava ali, ao alcance de cada passo, cada suspiro, lamentação genuína pelo passado que deixava para trás e para o qual se distanciava.

Dormir era uma necessidade que atendia pelo simples hábito de espairecer e contemplar o céu. Céu que permanecia imutável, com as mesmas estrelas e a bela Lua sempre acima de si, companheira fiel de suas noites, mãe e amante de seus pensamentos; por quem ele ousava ainda derramar lágrimas que se perdiam na secura de seu rosto. Era a ela que dedicava a maior parte de seus lamentos, sua insegurança e falta de controle. Não havia mais ninguém, só ela.

Ao despertar, punha-se a andar sem conseguir discernir de onde vinha e para onde ia, apenas se movimentava, se inflamava uma vez mais e sorria. Sorria por se saber incapaz, inútil mas ainda assim vivo, de alguma forma no limiar entre o céu e o inferno, em um limbo sem pronuncia ou fim.

Sonho

2008-04-04T17:15:00.000-03:00

Aqueles que me conhecem sabem que não costumo ter bons sonhos, eles não estão reservados a mim. Cada delírio onírico é apenas constrangedor, violento, humilhante ou simples conseqüência das confusões do cotidiano. Eu realmente queria ter um bom sonho, um capaz de me trazer conforto, tornar a existência mais aceitável, ou, quem sabe, oferecer uma boa lembrança no decorrer do dia.

Sem alternativa, afinal essa parte é questão do meu subconsciente, escrevo sonhos agradáveis que gostaria de ter, ou tento me apropriar do que outras pessoas me oferecem, sem muito sucesso. É desesperador acordar sem ter o que lembrar, da mesma forma que é angustiante o esforço para esquecer.

Hoje é um desses dias, encosto a cabeça no travesseiro, tento dormir e visualizo aquilo que não desejo. Meu braço dobrado e o antebraço sendo aberto por dois saca-rolhas, que alternadamente se atarraxam e são puxados por mãos invisíveis, causando estrago.

No momento seguinte um corte se estende por todo o antebraço, como se alguém pretendesse tirar minha carne dos ossos como uma luva. Não consigo deixar de imaginar a cena, tomado por uma morbidez estranha. Não há sangue algum, nada escorre ou se mexe, não há mais vida aqui.

Acordo novamente para repetir aquilo que devo, mas não consigo esquecer, queria algo melhor para lembrar.

Beijo

2008-04-04T16:55:00.000-03:00

Não cabe a mim ou a qualquer pessoa saber como será o próprio fim, não existe qualquer sinal aparente, sombra de como ele poderá vir. Os únicos que fogem, que são a exceção a tudo isso, são os suicidas competentes, aqueles que realmente sabem o que vão fazer e não vacilam em momento algum. Não sou um deles, apesar de esperar ansioso por ela.

Em alguns momentos a imagino perto de mim, com a cabeça baixa, cabelo cobrindo parte do rosto e de uma beleza fora do normal. Bela, em parte descarnada e fria, aguardando que o ciclo se feche e que eu receba seu beijo gélido, maldito, mas ainda assim capaz de me dar a redenção que tanto espero.

Quem sabe assim me liberto da prisão de carne que habito, esteja pronto para o ocaso total e a não existência. O patético, o ridículo, talvez me abandonem e que a busca de algum sentido seja extinta para todo o sempre. Não sei se escuto risos, se ouço vozes ou se fui abandonado até pelo escárnio alheio, despreocupado com alguém que não oferece perigo ou emoção.

Eu a imagino ao meu lado agora, os olhos fixos em mim sem preocupação ou pressa, uma calma e uma transparência que apenas ela é capaz. E atenderia ao seu convite, de entregar-me ao esquecimento.

Ébano

2008-03-30T21:49:00.000-03:00

As gotas de sangue rumavam para o mar, de maneira lenta, perdendo pequenas partes em seu caminho pela areia. Aquelas que chegavam ao seu destino, se misturavam à espuma salgada, tingindo de rubro onde tocavam. Tudo aquilo era parte do sacrifício que dedicavam aos seus deuses, que esperavam com ardor suas oferendas de carne.

O dia tinha sido estranho, a luta havia se encerrado de maneira favorável a nossos homens do mar, motivo pelo qual agora agradeciam, ansiosos pelo retorno aos seus lares. Os barcos enfileiravam-se no pequeno porto improvisado, prontos a receber os vencedores e os despojos que traziam. Ouro, prata, marfim e tudo que pudesse ser vendido eram agora enfileirados, catalogados e prontos para serem distribuídos.

A batalha tinha se iniciado no alvorecer, antes que os pobres infelizes tivessem chance de acordar devidamente. Foram arrasados de maneira rápida, após um cerco de uma semana. Aríetes foram a maior preocupação do exército invasor que pouco trabalho teve após entrar na cidade.

Cada cidadão ciente de que estava destinado a morrer ou a ser violentado, havia se encarregado do sacrifício antes. Corpos se empilhavam, com sorrisos débeis da loucura que havia envolvido a cidade minutos antes da invasão, um frenesi insano que destroçou a garganta de crianças, idosos, mulheres e homens feitos. Os únicos que ainda estavam vivos, durante a invasão se arremessaram de encontro às lanças dos invasores.

De início os homens do mar não se preocuparam, acharam graça da covardia dos defensores, apenas lamentando pelas jovens graciosas que, apesar de ainda quentes, não ofereceriam resistência à violação. Contudo, se assustaram com o pequeno ídolo cor de ébano que se localizava no centro da comunidade. Cada guerreiro que passava por ele sentia algo estranho, pervertido e torto, como se suas almas se sentissem sugadas para um abismo gélido.

O saque ocorrera como sempre, uma empreitada que tinha muito mais ligação com rapidez do que com coragem. Casas eram devassadas, louça quebrada, cada terra remexida e vistoriada para encontrar o que fosse de valor. Muito foi encontrado, os antigos habitantes não pareciam querer esconder ou ter alguma esperança de encontrar novamente o que iriam perder.

Uma vez com o trabalho terminado, os invasores se viram prontos a sair e começar sua longa marcha em direção a suas terras no leste, quando viram seu caminho impedido pelos antigos moradores. Cadáveres espetados por lanças, com as gargantas rasgadas e sem expressão nenhuma, se punham lado a lado, barrando qualquer saída.

Os guerreiros com suas peles marcadas pelo sol e por inúmeras cicatrizes sentiram medo pela primeira vez. Mal sabiam que o preço a ser pago era pequeno, carregar o ídolo estranho com eles. Ninguém disse uma palavra que fosse; os sem vida abriram passagem e apenas observaram a travessia.

Na praia e prontos para o embarque, sacrificaram três de seus próprios soldados, receosos com a carga que agora levavam e esperando contar com uma ajuda superior, que eles ainda não sabiam, mas não viria. O pequeno fetiche já era amado por aqueles a sua volta e seguiria sempre em frente, pronto a formar novas cascas vazias.

Noite Fria

2008-03-30T10:56:00.000-03:00

Não cabia a mim, naquele momento, qualquer questionamento; a noite fria, a ausência de boas notícias, tudo conspirava contra minhas palavras, minhas posições; tudo se dissolvia lentamente. Como uma vez mais o acaso, a roda da fortuna, como haviam me dito, brincava em trazer mudanças, quebras, que se perdiam de forma rápida.

Andava pela rua, observando a fina garoa que precipitava refletindo a luz dos postes a minha volta, tentava imaginar como descrevê-la, sem parecer patético ou simples, só fazendo justiça ao momento. Não consegui imaginar coisa alguma, aturdido por fatos, pela voz de pessoas ao meu redor que me roubavam o momento de contemplar o que eu queria.

Não havia o que dizer, apenas uma angústia que crescia e arrebatava todo meu corpo, como um punho que se esforçasse em apertar meu estômago, minhas vísceras, sem intenção alguma de largar.

O mundo não tinha mais sons, apenas a música que insistia em ecoar de maneira contínua em minha cabeça.

“Carry me caravan take me away

Take me to Portugal, take me to Spain
Andalusia with fields full of grain
I have to see you again and again”

Nada de especial, só uma fixação, algo que fugia ao controle. Gostaria de realmente saber o porquê de algumas se amalgamarem aos meus pensamentos e lá permanecerem, por dias seguidos, como se fizessem parte de mim.

Não existe resposta, ao menos não uma fácil, não existe nada o que fazer, tudo talvez dependa do acaso, de novas cartas que se colocam na mesa, no eterno ir e vir do embaralhar e escolher novamente. A surpresa seria algo que permanecesse; mas o costume a de se estabelecer, certas coisas nunca mudam, apesar do aparente movimento que simulam.

Fel

2008-03-29T16:58:00.001-03:00

A cada um dia um novo corte, uma nova sensação de ardume, um gosto novo de amargor na boca. Em alguns poucos momentos o contrário, uma aparente sensação de sabor agradável, de novos momentos ou sensações prazerosas. Para em seguida o gosto de fel retornar.

Desejo

2008-03-29T16:45:00.001-03:00

Ela caminhava a sua frente, com passos leves, despreocupados e ágeis, parecia saltitar levemente. Ele não conseguia disfarçar seu olhar ou suas intenções ao perceber seu desejo próximo a si. Imaginava como talvez fosse muito mais propício um ambiente isolado, onde as roupas ou mesmo a inibição fossem deixadas de fora. E lá que tudo aconteceria.

Suas mãos pelo seu corpo, na tentativa de acariciar cada pedaço de pele que estivesse a mostra ou não, com o intuito de perceber cada detalhe que escapava a visão. O segundo passo era beijar, incapaz de encontrar outra manifestação diante de tanto prazer, para em seguida sentir seu gosto.

Este gosto viria pela língua que percorria com sofreguidão, prazer intenso por ter diante de si o que queria. Morder também era uma opção, e por conta disso ele a mordia pelo pescoço, pelas mãos, o abdômen e suas costas; marcar era uma necessidade.

Com os olhos ainda cerrados ela retribuía, com seus lábios e suas unhas que se concentravam no peito dele. Gostava de ouvir a respiração excitada e ofegante, indicativo de que agradava e muito.

Sem conseguir se conter, ele primeiro a tomou de costas, de maneira nem forte nem fraca, mas firme, enquanto ela apoiava uma das mãos na cama a sua frente e a outra mantinha na cintura. Ele mantinha o movimento enquanto lambia suas costas e a puxava cada vez mais para si. A pele arrepiava, demonstrando a surpresa e a intensidade de cada ato, de cada sensação.

Em um segundo momento foi preciso que ele se deitasse para que ela ficasse por cima. E ele se encantou ainda mais por ela, bela, com os cabelos soltos, a boca vermelha e agora no controle. Suas mãos percorriam seus seios que agradeciam o toque, recebia retribuição das mãos dela que se cravavam em seu peito ou se ofereciam para serem lambidas por ele. A medida que os movimentos se intensificavam, ele pode perceber que a contração aumentava, leves tremores denunciavam uma pequena morte bem vinda.

Sem perder o fôlego, continuaram juntos na companhia das sombras, incapazes de conceber outra forma ou solução. Apenas tomados pelo andar de suas ações.

Maldito

2008-03-26T21:03:00.000-03:00

E o Andarilho percorria seu destino sem perceber as pessoas a sua frente, cansado, cheio de incertezas e dúvidas, disposto a sacrificar o pouco que ainda tinha. Acompanhando seus passos estavam pequenos espíritos e diabretes que se entretinham com seu semblante e seu lento caminhar, e que de tempos em tempos, ao perceber uma falha ou distração, se punham a morder, arranhar ou simplesmente pular nas costas da desgraçada criatura.

Ele sabia exatamente o porquê de estar lá, envenenado como um rato, fugindo de um destino que poucos gostariam. Ao fechar seus olhos, repetia inúmeras vezes as palavras que tanto o atormentavam, as mais doces e ternas, as que se referiam a sua filha e mulher. Lembrava de como eram macias e coloridas, cheias de vida e frescor e também não deixava de recordar como ele mesmo era bem diferente do que agora se apresentava.

Roupas claras, cabelo penteado, uma expressão feliz, que no fundo funcionava como uma fantasia, um ideal que ele sabia ser distante de si mas que se impunha por elas. Tudo por elas. Acordava todos os dias de manhã, realizava seu trabalho com esforço redobrado pelo sentimento de que elas mereciam o que ele as dedicava, sempre barbeado, limpo e aparentemente imaculado. Não bebia, não fumava, preservava sua vida na esperança de acompanhar o crescimento da filha, aumentar a prole ou ser um bom marido. O perfume que sua casa e seu jardim exalavam, a alegria de sentir o cheiro de café quando acordava, eram sensações presentes antes mesmo de abrir seus olhos.

Entretanto, algo estava errado, profundamente errado, em sua mente torpe e fria, nos recônditos de seus delírios mais bizarros, uma criatura sibilava e queria uma vez mais ser alguém. Ela se alimentava de suas frustrações da auto-imagem que não se realizava, dos sonhos que haviam sido escondidos diante da aparente casca de tranqüilidade e conformismo que ele erguera sobre si mesmo. Ela queria mais e iria ter.

Pequenos detalhes mostram o todo; a danação, a desgraça e o apodrecimento não surgem de uma só vez, preferem crescer como um câncer que a tudo devora de maneira silenciosa, em uma metástase sem limites. A barba cada vez mais comprida, os hábitos de higiene cada vez mais espaçados, a roupa mais amarrotada, eram prenúncios de que algo não estava bem. Começar a beber, novos amigos, novas fantasias eram outros indicativos que outros demoraram por perceber.

Em casa só existia o inferno, a mulher parecia não ter mais atrativo algum e as brigas eram cada vez mais intensas, mais contaminadas por ressentimentos, ódio mútuo e violência. Objetos se espatifavavam por todos os lados, os vizinhos mal sabiam o que fazer, envergonhados pela situação que o casal criava. A mulher era agora espancada, e, quando reagia, tendo em vista sua dimensão menor e constituição mais fraca, tratava de surpreender o marido com objetos perfurantes ou quentes. O sexo que se seguia era estranho, sujo, degradante, apenas algo a fazer na expectativa de manchar ainda mais um ao corpo do outro, conspurcando o leito com suas secreções e baixeza.

Ela foi a primeira a não agüentar, enforcou-se no alto da árvore do jardim, com a face deformada pelo esforço de tentar respirar, o vestido ironicamente branco que usava, manchado por suas fezes, sem a mínima dignidade para tentar esconder da filha seu fim maldito. Ele apenas observou, sorriu e a puxou pelos pés na tentativa de ter certeza de que realmente havia terminado.

A menina sumiu pela mão de parentes e ele apenas se afundou ainda mais na bebida, na expectativa de encontrar no fundo de suas garrafas um pouco mais de alegria, só que não encontrou. Devassidão isolado não tem a mesma graça, a mesma alegria, sem sua companheira de humilhação, se viu obrigado a sair pelas ruas em busca de novas pessoas com quem compartilhar. Espancava bêbados e mendigos que encontrava pelas noites, transava com garotas que se vendiam por um copo de aguardente e ria feliz, pois sabia que a criatura que sibilava estava no controle.

Vagava pelas ruas, acompanhado pelos encostos, pelos malditos, pelas criaturas que andam pelas sombras e regem o mundo inferior; a palavra terna e meiga que usava para sua família que não mais existia era uma só: malditas. Pronunciava alto e ria pois sabia que uma vez mais era alguém e estava completo.

Morto

2008-03-23T01:05:00.000-03:00

Espetado pelas mãos, que estavam acima de sua cabeça, ele estava, sentindo escorrer parte de si. Seu próprio peso ajudava a rasgar cada vez mais carne, ossos e tendões e, abaixo de seus pés, havia o nada.

Partido 3

2008-03-22T14:20:00.001-03:00

Cravo em cada pedaço de meu corpo um lembrete de que a mortalidade me persegue. São percevejos, tachinhas, alfinetes, que perfuram a cada dia meus braços e pernas. Pontas amarelas, vermelhas e azuis que me enfeitam como um mural de recados, lembretes do que realmente preciso saber quando o momento chegar.

A cada dia aprofundo ainda mais cada uma delas, as toco e torço com paciência, na esperança de ver algum sangue brotar. Com cuidado me dedico a aquelas que ao invés do tradicional vermelho se colocam a verter algo aquoso ou esbranquiçado, mostrando que delas nada mais a de chegar.

É preciso alegria para encarar a desgraça, alegria em se abandonar e apenas sentir que algo de errado se aproxima e continua a me mutilar. Não cabe aos outros meu controle, com mangas e isolamento ninguém sabe o que quero guardar.

Perdido 3

2008-03-22T14:04:00.000-03:00

Se os demônios permitirem, se a fraca e triste solidão não sufocar, se os augúrios permanecerem bons, talvez eu esteja lá. Apenas para observar como sou capaz de enlouquecer, me perder em detalhes, aprofundar certos cortes e espiar.

Não carrego nada e nem ninguém, sinto com as minhas mãos e aprecio com meu paladar. Não me encontro em seus gestos ou em seu olhar mas ainda assim me afundo sem pesar, incapaz de conceber outra maneira de estar. Que aqueles que me acercam saibam que não existe outro fim, nada se forma com uma razão, que me quebre até o fim, não mais tenho a razão.

Sempre

2008-03-17T15:02:00.000-03:00

O tempo passa de forma envolvente, acariciando a realidade e se desviando da incerteza. Tem por prazer encurtar o bom, ou esticar o que é ruim, em um sádico sentimento de nos ver sofrer. Inevitável, matreiro e malicioso, se alegra com nossos momentos; parceiro e voyeur de nossas investidas, desejos e realizações, ele está aqui e eu sei.

Perdido 2

2008-03-11T15:41:00.001-03:00

Um peito há muito destruído, desprovido de força ou alegria, clamando pelo último golpe que o destino lhe reservava. Incapaz de ser algo além do que já era, incapaz de expressar o que gostaria. Tragicamente preso dentro de si, esmerilhado, fatiado e servido ao destino que ria sem pudor algum. Filho do desespero, desperto pela dor e insatisfeito com a vida, errante pelos reinos malditos, pelo mundo dos inomináveis.

Vagava com os pés descalços, cortados pelo frio e pelo terreno, deixando em seu rastro um pouco de si, escarlate, de onde era seguido por aqueles que se dispunham a rir. Cabeça baixa, órbitas vazias e frias, rosto marcado e sujo pela barba e pela poeira, não se encontrava em lugar algum mas era sempre achado.

Condenado a viver sem ser, a participar sem estar; sem se demorar em pensamento algum, destinado a sempre seguir sem saber para onde. Sozinho ele estava e sozinho sempre estaria, cansado era e cansado existia.

Preguiça – Belphegor

2008-03-11T15:24:00.000-03:00

No início se tratava do simples prazer de não fazer nada, de se entregar ao absoluto ócio, escapar aos sentidos no caminhar das horas, evitar o esforço. Era uma bela moça, de família rica e capaz de sustentar seu projeto de devassidão, de entrega completa.

Passava os dias na cama como se estivesse morta, mãos cruzadas sobre o peito e os olhos cerrados; não queria mais comer, beber ou se levantar. Os pais acreditando que fosse uma fase interromperam o serviço das criadas, acreditando que uma vez abandonada, a moça reagisse e resolvesse sair de lá, o que não aconteceu.

Seu corpo se encheu de feridas pela imobilidade, por ninguém acertar as dobras do lençol na cama ou a movesse. Passava dias sem fazer suas necessidades, sentindo prazer quando alguém se predispunha a estimulá-la. Os pais não tinham outra forma, a não ser tentar aliviar ao máximo a filha, com as empregadas lavando seu corpo, de tempos em tempos, e a besuntando com pomadas e cicatrizantes.

Nesse meio tempo, a moça sentia apenas prazer, prazer em ser servida, em perceber que a imobilidade era confortável. Seus olhos sempre se mantinham cerrados e agora ela agradecia aos céus por não precisar agredi-los com luz alguma. Seu corpo antes belo começou a murchar; não existia o ato de comer, era alimentada por máquinas e monitorada todo o tempo.

Do simples prazer em se deixar abandonar veio o nada, o embotamento completo, sua mente comungava agora com o vazio, com a inação, com o não ser. Seu coração e o restante do seu corpo simplesmente a seguiram, interrompendo suas funções.

100

2008-03-08T22:34:00.001-03:00

Algo se remexia e retorcia dentro de si, como um pequeno ser que ganhasse vida e agora lutasse para sair. Este algo cresceu, rasgou seu caminho para fora a dentadas e resolveu se aboletar aqui, onde é senhor de tudo que se publica. Torto, disforme e com presas em destaque, adora enumerar adjetivos, construir frases estranhas e usar a pontuação de forma incerta, ponto e vírgula e crase aparecem de maneira errática, mas ele não se importa. Tudo que importa é expulsar antigos demônios ou simplesmente – outra palavra que ele adora, esse simplesmente – dar forma a seus pesadelos.
Alguns partilham disso, sejam amigos pegos ao acaso, uma rosa vermelha ou qualquer incauto, com opiniões que agridem a criatura das presas ou até mesmo elogios. Um dia isso acaba, a criatura bem sabe, mas ainda temos pelo menos mais quatro pecados pela frente. Depois não se pode dizer nada, talvez falte alguma coisa para continuar.

Ira - Satã

2008-03-07T18:41:00.000-03:00

E ela ia para o trabalho, tranqüila, com seu livro no colo e atitude aparentemente imperturbável, enquanto o ônibus chacoalhava no ritmo do motorista que estava confuso se carregava laranjas ou maçãs no lugar de pessoas. Dia calmo, nem muito quente ou frio, apenas um novo dia, mas o cotidiano sempre traz alguns inconvenientes.

No caso o inconveniente veio na forma de um cara com pouco mais de trinta anos, roupa social mal passada e um aspecto, sem sombra de dúvida, vulgar. Ele veio logo observando a moça com aspecto interessado e se aproximou com todo cuidado. Começou a fazer perguntas aleatórias apenas no intuito de ouvir a sua bela voz e insistia em esbarrar nela como alguém que tivesse grande intimidade.

Ela já não agüentava mais, parecia sentir cheiro de bebida, a voz que insistia em entrar pelos seus ouvidos tornava sua cabeça dolorida, e o paspalho não parava. Sem saber como nem o porquê, ela golpeou suas partes baixas com a bolsa, levantando-se rapidamente para bater a cabeça do infeliz, seguidas vezes, contra o metal dos bancos. Só parou quando viu sangue e dois dentes sendo cuspidos. Ele caiu no chão. Sem pensar bem no que estava fazendo e sem dar tempo para o cobrador interromper a sessão, ela fez questão de pisar no olho do rapaz com o salto, com um estrago nada agradável de conferir.

Correu pela porta, estava nervosa com o que havia acontecido, mas de certa forma, satisfeita.

_ _

Meu caminho é pelo lado, desviando de tudo e de todos a cada passo. Caminhando na periferia da vida, sempre sozinho, entre inúmeros pensamentos que pairam daqueles que realmente são. Finjo que vivo a medida que entorno copos, esvazio travessas e acredito que sou, o que não é verdade.

Não sou, não estou, não vivo. Cada tentativa é uma falácia, cada aceno é um engano, e a cada um destes, mais me afundo. Espectro de homem e não viveu? Nem espectro, nem homem, apenas vazio, carcomido por vermes e mentiras, pela falsa ilusão de ainda estar aqui. Sem forma, sem cheiro, sem cor, apenas um punhado de nada, imperceptível e insignificante.

Odeio meu rosto desde o momento que tomei ciência dele pelo espelho. Parece algo mal acabado, mal feito, no estrito senso da palavra: tosco. Odeio meu sorriso, sempre sem graça, nesse rosto tosco e com esse corpo idiota, não tem graça, apenas está lá pela simples flexão de músculos cretinos que não conseguem se manter imóveis. Mas acima de tudo, odeio meu corpo, maldito, pesado, sem graça, corrupto e incapaz de fazer o que eu quero.

Se não bastasse tudo isso, odeio meu ser, pensamentos infantis, neurose, egoísmo, tristeza e revolta cretina, minha incapacidade de entender ou de ser entendido, meu eterno ir e vir pela absoluta mediocridade. Não suficiente, tenho asco pelo mundo em que vivo, pelas situações em que me envolvo, pelas pessoas que me circundam, é simplesmente isso, nojo pela existência, pelo vazio de estar aqui apenas para morrer, pelas imbecis teorias metafísicas, pelo maldito rancor que guardo por tudo isso.

Hoje todas estas questões se acumularam e inocularam em mim algo de dissabor completo, uma loucura que sobe pela espinha e domina minha cabeça, meus braços e minha vontade. Não tenho mais razão enquanto destruo tudo que sou, começando pelos meus livros, roupas o que seja que amealhei ao meu redor. Em seguida, com esforço, machuco, fraturo e corto cada parte de meu corpo, usando o que tenho a mão, sejam chaves, facas ou mesmo me chocando contra as paredes, como se disso dependesse minha redenção.

O fogo, aliado de minha loucura vai consumir a tudo e a todos que tenho. Tomara que destrua logo meu rosto e meu corpo e que os risos se calem.

Inveja – Leviatã

2008-03-04T18:44:00.001-03:00

Não sei o que me ocorreu e essa é a verdade absoluta, não consegui me controlar mas aquele cretino me incomodava profundamente. Era mais belo, mais forte e mais sagaz do que eu jamais conseguirei ser, com uma mulher linda e o emprego dos sonhos. Tudo aquilo me incomodava.

Entendam bem, sempre me incomodei com tudo que outras pessoas conquistavam e eu não, as belas mulheres, os carros, a astúcia, qualquer coisa que fosse que eu não tivesse acesso. Viver era sufocante, esbarrando em pessoas de quem eu queria um pouco que fosse, mãos mais bonitas, roupas melhores, jóias; tudo eu olhava, reparava com ódio e amaldiçoava a Deus por não dispor destas coisas. Só que agora era pessoal, havia encontrado alguém que reunisse tudo que eu queria.

Meu primeiro passo foi tentar a amizade dele, pesquisando cada uma de suas atividades, tentando oferecer uma companhia agradável e amena, para horas de bebedeira, jogos, ir à academia, ou o que fosse, tudo para estar perto da personificação de tudo que eu queria ser. Aos poucos ele se afeiçoou a mim, entretido por ter uma criatura inferior que servisse de capacho ou simples admirador pronto a concordar com tudo que ele dissesse.

Aos poucos me tornei seu confidente, o ajudava em suas escapadelas de infidelidade, em suas pequenas mentiras cotidianas e meu desprezo por ele só aumentou. O cretino tinha e era tudo que eu queria ser, mas era corrupto e fraco, não passava de uma casca vazia que não sabia administrar a perfeição que Deus havia oferecido. E o pior de tudo, sofria constantemente com dilemas idiotas, por trair sua esposa, por subornar quem quer que fosse, e chorava quando o nível alcoólico aumentava. Tudo aquilo me revoltou.

Um dia, após uma de nossas saídas, aproveitei que estávamos meio bêbados e pedi para me aliviar em um muro de uma rua lateral, sem movimento algum, no que ele me seguiu. O idiota caiu bêbado no chão, estava em coma alcoólico, uma vez no chão, começou a vomitar. Segurei sua cabeça virada para cima, de modo que o que saia de sua boca não tivesse como escorrer, foram longos minutos de agonia até que ele simplesmente parou de respirar. Dever cumprido, liguei para a emergência que o recebeu sem ter o que fazer.

Hoje é o dia de seu velório, serei o ombro amigo de sua antiga mulher, já passei minha roupa duas vezes e me perfumei. Espero que ela goste.

Vaidade – Lúcifer

2008-03-03T16:04:00.000-03:00

Caminhos estranhos e sinuosos são percorridos por criaturas desgraçadas, apoiadas em suas vaidades, fantasias e medos. Comparando as pessoas que passam por você na rua é possível, com um certo grau de intrusão, acompanhar algumas aparentemente normais, mas consumidas todos os dias pela sua própria necessidade de aparecer, de ser alguém, de ser notado na imensidão do desfile de corpos do cotidiano.

Cabe perceber como aquele rapaz que você encara andando, com seu sorriso normal, cabelo espetado e aparente estupidez, esconde alguém obsessivo, capaz de se admirar por horas na frente de um espelho. Invadir seu quarto seria da mesma forma uma experiência desconfortável com as milhares de fotos que tira de cada milímetro de sua pele e espalha pelas paredes ao seu redor. Como forma de conquistar a admiração de outros, parece mais um vaso chinês, com a boca fechada, a pele bem cuidada, os pêlos raspados e após um sem número de purgantes para manter o corpo magro e definido.

Porém, ele não é o único, outro senhor passa com passos apressados, cabeça exposta por falta de cabelos, terno e gravata, olhos miúdos e aparentemente brilhantes. Diferente do outro de cabelo espetado, sua admiração é pelo que ele acredita ter em conteúdo, de horas de leituras, reflexões. É aquele de quem todos esperam uma tirada sarcástica, um comentário inteligente, algo que os faça sentir próximos do conhecimento. Ele sabe e se gaba disso, se alimenta de sua arrogância e por desmedido se repete em notas e quase se lambe de prazer por perceber que deixou alguém sem resposta. Vive sozinho por não encontrar alguém pequeno o suficiente para habitar um apartamento com ele e seu imenso ego.

Ao caminhar mais um pouco, uma mulher também esbarra em você, em um primeiro momento você acredita que é uma pessoa feia e descuidada, alguém sem graça, para no momento seguinte perceber que aquilo é pensado. Cabelos desgrenhados com uma paciência imensa, a pele tratada de forma a não parecer muito saudável mas também não manifestar aspecto doentio. Sua vida é a doação, trabalhos voluntários, ações em comunidades perdidas e esquecidas por tudo e por todos. Ela ajuda a todos os desfavorecidos mesmo sentindo certa repugnância por eles, seu nojo se deve as mãos sujas, os narizes escorrendo das crianças, da comida que lhe oferecem. Entretanto, ela segura seu asco e age motivada pelos olhares de admiração ao final. Sente-se magnânima e superior, com sua legião de agradecidos, é uma pessoa feliz. Casou-se com um inválido e impotente, faz tudo para que ele se sinta melhor, só é capaz de beijá-lo quando quer um elogio que não conseguiu arrancar durante o dia.

Pessoas estranhas mas felizes, alimentando a cada dia seu próprio ego e destinadas ao nada, como todos nós.

Sete Pecados Capitais

2008-03-01T10:49:00.000-03:00

Tá, é um lugar comum, mas é minha versão.

Partido 2

2008-02-29T16:07:00.000-03:00

Começou como uma corrente forte, uma lufada de vento quente que lhe inflamou e o colocou em rota de colisão. Sua maça arrebentava todos ao seu redor, com os pequenos tufos de cabelo e pedaços de ossos se grudando a ela, sangue se espalhando e descrevendo círculos impensáveis pelo ar, ele estava fora de controle.

Homens surgiam de todos os lugares, valentes cavaleiros em suas cotas de malha que se mostravam indefesos diante de uma fúria genuína e rancorosa. Ninguém sabia o porquê de seus atos, o outrora bondoso e até mesmo bonachão, guerreiro formidável e valoroso, estava fora de si e investia contra outras pessoas que até então amava como irmãos.

Os bravos que iam contra ele e morriam um a um, seguravam seu ímpeto ao lembrar como anteriormente o respeitavam, por terem lhe dedicado tanta veneração no passado, mas ele parecia não se importar. A única coisa que o homem fazia era espumar e quebrar, como se sua vida dependesse disso e cada minuto contasse. Uma vez que os homens cansaram de morrer em suas mãos, formou-se um corredor que o levava ao portão, para onde correu sem largar seus instrumentos de morte.

Incapazes de dominar tal força da natureza, perceberam que não existia saída fácil, selaram um cavalo e prepararam uma lança. Coube ao pai a tarefa inglória, eliminar da face da terra sua cria raivosa. Tomado pela sensação de dever a cumprir, o pai encontrou o filho em campo aberto e sem pestanejar, trespassou o filho com a lança que trazia, espetando-o no chão graças a força do cavalo.

Tarefa realizada, orgulhoso de sua façanha, o pai se aproximou do filho na tentativa de entender o que havia ocorrido e porque a vergonha agora seria a marca de sua família. Chegou até ele, virou com a bota o cadáver e contemplou seu rosto cheio de terra e sangue, sem chegar a conclusão alguma. Percebeu que o filho usava um pesado torque de ouro ao redor do pescoço e pensou que permanecer lá seria um enorme desperdício, abaixando-se para arrancá-lo do pescoço de sua cria.

Mais do que depressa o pseudo-moribundo abriu os olhos, sacou de uma pequena faca de seu cinturão e a enterrou na garganta de seu pai, que gorgolejava sangue enquanto assumia expressão estúpida de espanto. A morte de ambos não foi rápida, agonizaram por intermináveis minutos enquanto atraiam as primeiras pessoas.

Quebrado

2008-02-29T14:40:00.000-03:00

Não sei como tudo começou, se foi um esbarrão, um olhar indevido, se mulheres estavam envolvidas, não sei de nada, só sei que foi uma briga e tanto. O cretino chegou me empurrando o ombro, gritando, querendo me intimidar desde o começo e eu só observava. Enquanto gritava, perdigotos saiam de sua boca em minha direção, era possível perceber como a agressão estava próxima.

Engraçado como nosso corpo pressente nossas reações, meu coração já começava a se acelerar e podia sentir como se fosse uma tensão entre meus braços e as costas, eu estava acordando. Entre o segundo empurrão e o soco que desferi em seu rosto foi impossível cronometrar, tudo tão rápido, correto e bem aplicado em seu zigoma direito, já era possível sentir alguma coisa.

O imbecil resolveu revidar, acertando minha boca, o que fez alguns de meus dentes se moverem, nada de muito sério, só o suficiente pra que eu sentisse o gosto de sangue. A briga agora ganhava graça, a medida que ele tentava me imobilizar e eu tentava convencê-lo do contrário, golpeando a todo instante.

Quando ele tentou uma aproximação na tentativa de levar a luta para o chão, empurrei-o com toda força para trás, ganhando espaço para meu objetivo, de um impulso só destruir o que ele chamava de nariz, e foi o que fiz. Minha mão raspou no osso que se deformava a medida que eu procurava aprofundar o movimento, como se meu alvo estivesse ainda um passo atrás e eu quisesse alcançá-lo.

Seu rosto agora era só sangue escorrendo e lágrimas, parecia que ele não mais podia me ver, mas era preciso garantir o exemplo, caso algum de seus amigos resolvesse revidar. Puxei-o pelo braço e pelo pescoço, erguendo seu corpo em meus ombros, para em seguida lança-lo ao chão com a violência necessária. Uma vez no chão, uma chave de braço era o suficiente para o que eu queria, quebrar o braço que havia me atingido.

Serviço completo, o corpo acelerado e o coração querendo sair pela boca, sentia que a vitória era minha, vitória sem sentido mas suficiente. Cuspi o sangue que agora se acumulava em minha boca, conferi com os dedos os dentes que haviam amolecido, feliz, percebi que nenhum faltava. Amparado por amigos ou curiosos, não sei, ele se foi e eu também, não havia mais nada para ser visto.

Partido

2008-02-28T22:49:00.000-03:00

Quem disse que de mágoa não se vive? Ele vivia e era feliz com suas mágoas, idiossincrasias e falta de interesse pelo mundo e era feliz por alimentar ressentimentos.

Essencialmente, odiava tudo ao seu redor que estava exposto mas que a ele não dava acesso, fossem belas mulheres que desfilavam ao seu redor, objetos caros e viagens que ele sabia impossíveis.

Passava seus dias elaborando listas com tudo que lhe era negado, anotando nomes de pessoas que impediam seus objetivos e tramando vinganças sórdidas, cheias de sangue e atos sádicos que aumentavam sua sensação de prazer. Vivia apenas pelo amor de retribuir algum dia, conceder um retorno a todos que estavam ao seu redor e sem qualquer exceção punir a todos por terem sido mesquinhos, por não terem permitido que ele fosse tão vil quanto gostaria de ser.

Sonhava sempre com a primeira vítima que havia escolhido, uma doce garota amiga de infância, sempre disposta a ajudá-lo em todos os momentos, cheia de dedos e palavras doces. Seus discursos enfadonhos sobre como sua infelicidade podia ser contornada, como era feliz e não sabia, enquanto outros com menos oportunidades e menos sorte estavam condenados a uma vida terrível, o haviam enchido de ódio por ela durante anos a fio. Acreditava que a menina devia ter algum distúrbio, sadismo básico e cretino, por se sentir bem ao imaginar pessoas em situações piores e, por isso, merecia pagar.

Mal comia e não saía de casa nos últimos tempos, empenhado em seus planos e estratégias. Um atendente de loja mal educado seria degolado, uma recepcionista envenenada, cobrador de ônibus arrastado por seu carro, e assim sua lista crescia a cada dia. Viveu feliz e bem até o último de seus minutos, mesmo sem realizar nada, só se esqueceu de um detalhe: precisava ter se mantido vivo de alguma forma para por em ação tudo que havia planejado. Descuidado deixou-se definhar, mas ainda assim morrendo as gargalhadas pensando na alegria de tudo que poderia ter feito.

Vida

2008-02-24T23:28:00.001-03:00

Lambia com sofreguidão o pescoço dela, ansioso por ganhar algo de vivo no processo. Não mais se continha, agora era a hora de tomar aquilo que considerava seu, não se fazendo de rogado ao morder e deixar marcas, ela agora era sua e isso não mais representava problemas. Ela cravava suas unhas nas costas e nos braços, arrebatada por uma excitação quase que demoníaca queria retribuir as marcas. Encontrar a cama foi fácil, se abandonar a luxuria também.

Uma vez deitados era hora de ele percorrer suas pernas com a língua, no intuito de sentir cada pedaço do que agora era seu. Concentrar-se nos sinais que ela oferecia com a respiração em cada momento que ele acertava, sentir seu gosto e torná-la ainda mais ofegante até o momento que o mundo tremeu.

Ansiosa, sem perder tempo, resolveu passar a ação percorrendo com suas mãos leves e ágeis o corpo que se encontrava a sua frente, experimentando com a boca o que lhe oferecia.

Perdido

2008-02-24T01:48:00.000-03:00

Algumas imagens simplesmente nos perseguem.

Aquele que Reina

2008-02-21T00:10:00.001-03:00

Ainda pela hora da morte, na reza sombria dos que desejam o fim, dos que não temem por suas vidas e já não possuem esperanças, é lá que ele reina. Obscuro, senil, cheio de malícia, arrogância e mácula, ele espera em sua majestade pelos loucos, suicidas, perdidos e condenados.

Entronado e maldito, condena a todos e a si mesmo, encarcerado em seu reino opaco e sem vida.

Não Se Salvaram

2008-02-20T23:55:00.000-03:00

Não se salvaram todos os que saltaram pela forca

Indefesos sentiram seus pescoços partirem

Suas almas expirar e a vida cessar

Não se salvaram os que foram cortados

Tiveram seu sangue derramado

Seu corpo esvaziado

E não puderam mais sonhar

Campo de Batalha

2008-02-19T16:31:00.001-03:00

A batalha estava para começar, onde guerreiros se tornavam deuses ou demônios de acordo com os feitos que realizavam, onde a glória ou a humilhação da derrota eram palpáveis ao mesmo tempo. O álcool consumido durante a noite toda tinha me fornecido a coragem para estar lá, do contrário, já teria corrido, porque a batalha não é feita para covardes como eu.

O primeiro som quando as paredes de escudo se chocam é de madeira e metal se encontrando, procuro brechas onde estocar meu adversário à frente, desesperado para mostrar algum valor. O medo de perecer, de sentir dor e a tensão me livram do torpor agradável do álcool, jogando em meu rosto a realidade que corta, morde e sangra.

Vejo cada um de meus companheiros abatido pela espada de alguém mais forte, suas gargantas cortadas, pés mutilados por baixo dos escudos e o maldito cheiro de sangue e excrementos que inunda o solo abaixo de mim, tornando tudo escorregadio e inconfiável.

Faço meu serviço sem graça ou força alguma, apenas desajeitadamente golpeando qualquer coisa que passe por mim. Em alguns momentos obtenho sucesso, mais pelas fileiras de trás empurrarem os da frente em minha direção que por qualquer outro motivo. Meus braços apenas doem pelo esforço de sustentar uma espada mais pesada do que posso manejar.

O gosto da derrota começa a me atingir, nossa formação é quebrada e logo posso ver que somos apenas presas, prontas a sofrerem a rapina, como se o outro exército fosse formado por caçadores que abatessem lebres por pura diversão. Assustado, procuro correr em qualquer direção apenas com o intuito de proteger minha miserável vida, escorregando no que fora as entranhas de alguém, caindo desajeitadamente e batendo a cabeça.

Desacordado, não posso assistir, mas sei que os camponeses que acompanharam o outro exército começam a pilhagem, espetando os ainda vivos, levando botas, malhas, luvas, espadas, tudo aquilo que consigam lucro e possam carregar. Tenho a sorte de não ser perfurado, apenas removem meus pertences e me finjo de morto, com medo que um tremor ou uma respiração mais forte me denunciem.

Aguardo com paciência o anoitecer, onde ninguém quer compartilhar a companhia de centenas de homens mortos, a não ser os animais que se alimentam de carniça. Praticamente nu, sangrando superficialmente e fedendo, me arrasto com cuidado para não chamar atenção. Encontro pelo meu caminho rostos conhecidos, amigos, amados em outros tempos de vinho e fartura, agora deformados por lâminas que cortam, mutilam e abrem novos caminhos pelo corpo.

Desgraçado por ainda ter sobrevivido e preservado meu corpo, procuro amaldiçoar os deuses, os homens, todas as criaturas que existem, existiram ou virão a existir. Amaldiçôo a falta de álcool que me faz lúcido quando tudo que gostaria era estar desacordado, ou que os deuses permitissem a graça de me afogar em uma poça de vômito, por ser fraco e temeroso para ceifar minha própria vida ou oferecer minha garganta em uma batalha.

Uma vez exausto por me arrastar e ainda fraco, mas fora de perigo, a bile toma conta e devolvo o que quer que ainda existisse em meu estômago. São longos minutos de contrações que apenas deformam ainda mais meu rosto. Sem forças para continuar , me abandono ao sono dos miseráveis, dos pusilânimes, daqueles que não têm força para reagir e apenas assistem à desgraça ou glória dos outros, dos quais a História esquece o nome, por asco merecido.

O sono não é tranqüilo; entretanto, sei que estou vivo e amanhã será um novo dia para tentar me afogar uma vez mais, ou quem sabe esperar alguma enfermidade dos campos de batalha. Porém de alguma forma sei que Deus me preserva vida e nada disso acontecerá, sem os patéticos e os fracos não existe brilho aos demais, vou cumprir meu papel ainda dezena de vezes, sem que alguém acredite que represento ameaça. Essa é minha desgraça, sei que vou viver.

Amargo

2008-02-19T15:46:00.000-03:00

Amargo amargor, a angústia crescia em seu peito, repleta de pressão, tornando seu estômago vítima. Já eram meses sem sorrisos, sem boas lembranças ou sensações, tudo que existia era desespero, desespero por estar onde estava, por existir em um momento que não era seu. Na verdade nada lhe pertencia.
Não se reconhecia em suas roupas, em seu corpo, nas pessoas a sua volta, no que acompanhava em seu dia-a-dia. Estava absolutamente sozinho e não sabia o que fazer.

Chuva

2008-02-19T15:29:00.001-03:00

A chuva não pára aqui dentro e lá fora, cada gota se choca e se perde em um tumulto úmido e frio. A angústia se enche de som contínuo e firme, o que antes era um prazer se torna algo difícil.

Punhos

2008-02-17T22:11:00.001-03:00

Golpeava com força a madeira usando os próprios punhos, cheio de ódio, obcecado por uma idéia. A cada golpe sentia a dor invadir seu corpo, partindo das mãos em direção ao antebraço. Suas mãos já não eram delicadas, acostumadas a golpear de maneira incessante, calejadas pelo costume e pelo ódio, mas hoje era diferente, os calos de nada adiantariam.

Sentia-se vivo por puro amargor, insanamente tomado pela tristeza e pela frustração e por conta disso não conseguia parar. No começo era fácil, apenas repetindo o exercício rotineiro de cuidado e preparação que dedicava a se fortalecer - socar alguém e depois ter a mão dolorida é algo para fracos. Só que ele continuava acertando seguidas vezes a madeira que reverberava a cada golpe, com as mãos se esfolando de encontro ao móvel, a pele se abrindo e finalmente vertendo sangue. Os dentes se apertavam uns contra os outros e rangiam, na tentativa de dar mais força.

O sangue só fazia crescer a ira dentro de si, a ira por não saber o que fazer, o que sentir, por estar em pé por pura teimosia e por se sentir consumir por emoções ruins, que são o último combustível que mantém alguém em pé. Só que tudo isso tem um preço, ninguém se sustenta desta forma por muito tempo, e ele sabia.

Quando já estava cansado, com as mãos dormentes e inchadas, a madeira já sem atrito, tomada pelo sangue coagulado que escorria dela, sentou-se no chão. Pegou a camisa branca que estava jogada e com o fôlego que inda lhe restava, a partiu em três pedaços. Um utilizou para limpar a madeira, os outros dois enrolou nas mãos e continuou.

Já não mais apertava os dentes, apenas sorria e vertia lágrimas ao ver que sangrava novamente. Desesperado, parou, encarando seus punhos sangrando através do que sobrara da camisa. Caiu de joelhos sem reação, pedindo por uma morte que sabia não poder se conceder e cansado para continuar.

Esperança

2008-02-17T18:18:00.000-03:00

Ainda sinto suas mãos a fatiar meu peito, abrindo meu tórax, extraindo meu músculo cardíaco com pouca delicadeza. Lá aberto, com as costelas devassadas e incapaz de ficar desacordado, acompanho em desespero como minha bomba de sangue é exposta em uma bandeja, para em seguida ser cortada com força, ao romper as paredes mais espessas e se transformar em pequenos bifes de sangue, prontos a serem consumidos.

Meu corpo esfria, despossuído de movimento interno, com a pele arroxeada e a pupila estática. A única coisa que percebo, é como o que me foi retirado é descartado sem pesar algum, simplesmente perdido entre outros dejetos.

Perdido

2008-02-16T20:14:00.000-02:00

Ele deslizava por seu corpo, tateando cada parte de sua pele, suas reentrâncias e marcas, concentrado em sua atividade não percebia o restante do mundo passar. Ela apenas mantinha os olhos cerrados e espremia os lábios quando sentia algo de diferente. Tinham acabado de se conhecer, ou melhor, de conhecer um o corpo do outro; apresentados a novos toques, prazeres e sensações, surpresos com as reações que antes habitavam apenas os pensamentos e sonhos de cada um.

Ele parecia satisfeito, admirava o belo corpo ao seu lado, ainda cheio de volúpia parecia não entender naquele momento o significado da palavra cansado. Ela apenas se divertia ao sentir os dedos dele correndo por suas costas, suas pernas e sua boca.

Caminhar

2008-02-14T15:24:00.000-02:00

Caminhava por uma enorme avenida enquanto o sol brilhava acima, cada passo evitava as linhas que dividiam o piso e era pensado metodicamente. As vitrines das lojas eram enfeitadas e prontas a prender a atenção de qualquer um mas ela seguia sem nem ao menos espiar. Seu cabelo solto, sua saia na altura do joelho e sandálias altas a tornavam especialmente bonita neste dia o que outros não deixavam de reparar. A cada passo era um ou outro que a acompanhava, imaginando situações pouco sutis com criatividade além do limite.

Tranquilamente passava a mão por seus cabelos de tempo em tempo, como se quisesse garantir que ainda estavam na posição correta. Após muito andar, entrou em um pequeno restaurante, comeu graciosamente enquanto outros a fitavam, mas ela não parecia se incomodar. Ao terminar sua refeição se ocupou longamente do celular, falava com delicadeza bem diferente de outros que insistem em gritar.

Aparentemente com novo rumo, pagou sua conta, sem dar atenção ao olhar interessado do caixa que não conseguia nada além de observar seu olhar. Saiu mais apressada, pela mesma avenida ensolarada.

Chegou finalmente ao seu destino, um prédio onde digitou o apartamento onde ia, no que a porta se abriu e ela se perdeu por lá. O sol aos poucos caminhou em direção ao poente, a lua uma vez mais deu sua graça e a rua se escureceu, a bela uma vez mais saiu mas agora não tão alinhada. Cabelo desarrumado, roupas amarrotadas e um sorriso peculiar, agora já não mais se preocupava se existiam linhas para não pisar.

Chuva

2008-02-12T23:07:00.002-02:00

A chuva era responsável pelo frescor que se sentia na varanda daquela casa de praia, tornando o cheiro de grama úmida presente em todo o ambiente, bem como o pequeno vapor que desprendia do calçamento quente com as primeiras gotas. Vicente estava deitado em sua rede e observava o cenário, satisfeito em estar ali, por não ter com o que se preocupar naquele momento.

Encontrou um pouco de paz, observando cada um de seus pensamentos com o distanciamento necessário. Percebia agora como a futilidade da vida o havia prendido em situações patéticas ou até mesmo vexatórias; como a auto-imagem que construíra era errônea, longe de fornecer base, apenas o havia engessado a novas oportunidades.

Agora estava tranqüilo, pronto para viver aquilo que queria, abandonar-se ao sabor da música, da boa risada e da bebida, até o fim de seus dias, que estava próximo.

Marcas

2008-02-12T23:07:00.001-02:00

Hoje encontro em seus olhos uma tristeza que não deveria estar lá, se esgueirando de maneira sinuosa e criando marcas. Marcas que não conheço a extensão ou o motivo.

Vida Perdida

2008-02-10T16:15:00.000-02:00

O tempo de sua vida escorria por suas mãos que tentavam a todo custo segurar cada grão que se desprendia. Caminhava pela estrada com os olhos baixos, cabeça cansada de se sustentar e chapéu marrom. Suas roupas o tornavam parecido com qualquer outro peregrino perdido nesta terra do demônio.

Não sabia aonde ia, ou quanto conseguiria reter de sua vida em suas mãos até ter atingido seu objetivo; segundos, minutos, horas e dias escorriam enquanto ele mantinha sua marcha. A cada parada rostos se revezavam para recebe-lo, com sorrisos, caras fechadas, com um pouco de caridade ou com repulsa absoluta. Cada uma delas pouco significava para o peregrino, incapaz de sentir coisa alguma pela obrigação de manter em constante vigilância sua mão fechada.

Dormia, comia pouco, apenas o necessário para manter o corpo curtido pelo sol em movimento e ainda vivo e partia. Ninguém compreendia que sua vida estava ali literalmente, exposta e se esvaindo a cada passo.

Caminhou enquanto pode e só caiu quando restava apenas um grão. Caído e sem esperança, lambeu sua palma, morrendo seco na beira da estrada.

Asfixia 5

2008-02-10T16:00:00.000-02:00

Seu corpo já não respondia como antes, seus pensamentos também pareciam doentes e estranhos, parecia congelado com uma expressão de desespero. Não sabia como fugir, havia conseguido interromper o fluxo, restabelecer um pouco de controle sobre os fatos de sua vida mas ainda não era suficiente, era preciso mais.

Só que não sabia onde conseguir, onde fazer, cortar, brotar, o que seja. Sentia o ar lhe faltar de maneira constante. Estava ainda sozinho e observava por sinais, indicações ou momentos propícios. Ainda nada sabia, mas queria mais.

Espinho

2008-02-04T10:43:00.000-02:00

A Trama de Espinho

(E porque Espinho é Espinho)

Antes de falar sobre Espinho, o que importa é entender o porque de se falar sobre Espinho, afinal este não seria apenas mais uma estrutura de defesa comum a certas plantas? Ou poderia realmente ser notado como algo mais? Realmente digno de nota é este esplendoroso e belo Espinho, muito mais bonito do que qualquer rosa, capaz de com seu toque despertar a mais bela gota, turva e vermelha, dos mais incautos a desafiar seu poder de perfuração. Belo contratempo encontrou este Espinho, perdido em seus devaneios assustadores, seu amor acalentador e sua força prodigiosa. Quanto drama para apresentar uma personagem, mas a enrolação ficou até mesmo comovente. Não, Espinho podia ser este monte de coisas, talvez em algum mundo que não fosse o seu. Amor, ódio, esperança e tristeza definitivamente tinham um grande espaço na sua vida, não muito diferente dos demais seres humanos, na realidade nada de extraordinário. Então porque apresenta-lo a pessoas que o ignorariam nas ruas, que seriam incapazes de identifica-lo em meio a multidão? Talvez na pequenez de sua situação alguns sejam capazes de reconhecer pequenas partes com que possam se identificar.

O dia sempre começa com Espinho esperando algo novo, uma sutileza qualquer que a vida pareça capaz de lhe fornecer; sentado a beira da escada com o queixo apoiado nos joelhos, observando o amanhecer, louco amanhecer, afinal não são todas as pessoas que possuem a possibilidade de assistir a este belo espetáculo todos os dias, mas quem disse que Espinho era qualquer um? Mais do que qualquer um e menos do que qualquer outro, capaz de perder-se na própria mediocridade ou encontrar algum aconchego em suas idéias luminosas. Mais do que mero espectador alguns poderiam dizer que sem Espinho o dia simplesmente não nasceria, graças aos deuses ou demônios, nunca passou pela sua cabeça dormir em uma hora destas, o que acaba tornando impossível a comprovação desta teoria.

Tendo acompanhado o alvorecer Espinho sente-se mais tranqüilo, a grande piada da vida continua por mais um dia, é hora de entrar e tomar seu café, não que realmente exista café quentinho e pão esperando por ele ao entrar em sua casa, uma lata de cerveja e um bom pedaço de torta trazida na volta do trabalho conseguem fazer as vezes. Nenhum banquete, mas inegável afirmar que tenha algum charme, um estereótipo de vida na loucura, mas este não era o ideal de Espinho, dizer que fosse saudável também seria um exagero injustificado, o que se pode dizer é que Espinho não se preocupava minimamente com sua alimentação. O café da manhã não era apenas alimento para o corpo, era o resumo das expectativas abertas para este dia.

Amor, doce amor, belo e límpido amor, escovar a pia e encontrar seu amor pode ser algo de extrema boa sorte, Espinho realmente sabia disto, e com toda sua força esfregava com seu bombril o fundo daquele imundo fogão. Quando uma vez mais a bela passou cantando; seu perfume perdido pelo ar e sua bela voz a coçar as orelhas de Espinho. Uma troca de sorrisos e olhares, um gesto malicioso e de volta a rotina, só que desta vez algo surpreendente aconteceu, ela não se contentou com a troca de olhares.

Após o café da manhã, feito sozinho, no mais retumbante silêncio, com o som de cada mastigada amplificada pelo seu maxilar, Espinho lembrou-se, deveria te-la acordado meia hora já passada. Meia hora não é tempo suficiente para uma morte ele pensou, passos apressados pelo corredor, até atingir o outro dormitório, batidas na porta e o posterior som de alguém acordando e se espreguiçando, Dona Margarida havia acordado. Reclamando pelo atraso, calçando seus chinelos e praguejando ela se dirige ao banheiro. Não é um bom momento para falar com ela, Espinho resolve se deitar, seu dia de noite acabou de terminar, não sem antes admirar o que se encontra em sua cama, com seu rosto angelical agora ela dorme, quem iria imaginar um final como este, com Espinho finalmente encontrando o que tanto quis?

Que confusão terrível, que enxovalhação de meus princípios, será que alguém é capaz de entender o que aconteceu? Sol, café da manhã,amor, fogão, amor belo e lindo amor, velha, sono, amor mais doce ainda!

Acordar pelas duas da tarde tem seus inconvenientes, um deles é o calor insuportável que domina este momento, outro é agüentar a barulheira dos gatos e pombos que vivem na pensão. Criaturas insuportáveis! Uma boa espingarda de chumbinho resolveria o trabalho, mas a senhoria não iria gostar muito da idéia... Ninguém está ao lado de Espinho, onde estaria a bela e doce garota, com seu hálito cheirando à açúcar? Em lugar algum, em parte nenhuma? Sonho não poderia ter sido, certas dores pelo corpo são o melhor identificador que esta noite não foi solitária. Aliás, certas dores nos agradam, pensou Espinho. Mas por onde andaria seu doce amor? Longe já devia estar deste "ninho"de amor, aliás como certas expressões podem ser tão bregas... e no fundo comoventes! Não é hora de chorar, nem de se lamentar, amanhã tem outro dia, e um novo fogão para limpar.

Levantar da cama é sempre a parte mais difícil, a cabeça e as pernas não se reconhecem e o meio acaba ficando na cama quando as duas pensam em sair. Um bom dia começa com um bom café da tarde, acordar e almoçar é uma das piores coisas que pode existir, desta vez Dona Margarida coopera um pouquinho, deixou um pedaço de presunto, geléia e pão de forma em cima do fogão. Um pouco de cada, mistura interessante, para beber um pouco - agora sim- de café requentado, deixado na garrafa térmica. Santa Margarida, permitiu pelo menos uma refeição sem torta e cerveja! Talvez Espinho devesse deixar de lhe roubar o jornal, ou pelo menos de chutar o pobre gato da velha, afinal ela foi gentil hoje.

Algo Novo

2008-02-04T10:42:00.000-02:00

Maríllia acabara de acordar de um sono turbulento, em que se vira experimentando o que havia jurado para si mesma esquecer. Saltou da cama, pondo-se imediatamente em pé, tentando apagar o que sonhara. Quando olhou o relógio descobriu que estava atrasada, mais uma vez o "miserável", como ela mesma se referia a ele, havia deixado de tocar. Abriu seu armário e escolheu seu vestido preferido, não tomou café, saiu correndo para não perder o ônibus.

Encontrar algo nem sempre é bom, pensava enquanto percorria a cidade no caminho para seu emprego. Definitivamente não era bom, antes tivesse permanecido perdida aquela escolha, agora era o momento em que sua cabeça latejava, seu corpo doía e sua alma rogava por clemência. Contudo mesmo momentos como esses nos permitem pequenas tréguas, a brisa volta a soprar e Maríllia adormecida volta a sonhar. Invadir e compreender este delírio onírico tratariam-se de violências desnecessárias, observar sua mão apertando um pedaço de seu vestido, não como alguém que sofre, mas como possuindo aquilo que lhe é mais sagrado e precioso basta para nosso entendimento.

O ônibus encontra-se com uma lombada, o sono desaparece, chorar torna-se a única saída. Este é o momento do vazio, não existe nada em que acreditar. As saídas foram fechadas, as cordas cortadas, o rompimento com o mundo se estabelece, respirar fica difícil. Tudo é cinza, o dia, ar, pessoas, ela mesma se vê desta mesma cor. Seu belo vestido, escolhido na ânsia de afastar aquele momento, primeiramente contrasta com tudo, entretanto a batalha é perdida, e o amálgama ao ambiente inevitável.

Saber, entender, se perder, o jogo de palavras brinca com o próprio conceito de tristeza. O vazio da perda vai de encontro com seus olhos. É tempo de um novo choro. Entregar-se a este acontecimento traz consigo novas questões a Marillia. O vácuo e a dor que produz em determinados momentos espasmos, se perdem no prazer de sentir lágrimas salgadas em seus lábios, estaria ela gostando deste momento? O simples gostar não cabe como resposta, todavia ao perceber que muitos paravam e a percebiam dentro daquele ônibus, a conduziam a satisfação, finalmente havia sido notada. Por um momento mesmo que breve, sua tristeza ganhou forma e o rosto de quem à observava refletia seu sentimento. Naquele ambiente cinza todos a sua volta tornaram-se suas cópias, tudo que via era sua própria expressão.

Seu destino se aproxima, rosto enxugado, maquiagem desfeita, mas ainda assim a necessidade de aprisionar uma vez mais seus demônios. A música toca, abrindo espaço neste turbilhão de pensamentos, entoada na tentativa de acalmar, recompor-se. Este é o ponto, Marillia sai do ônibus, passos rápidos, respiração ofegante, a melodia acompanhando seus passos. Finalmente seu destino, cumprimentos apressados, o que importa agora é a corrida. Se encontra de frente à sua mesa, os mesmo retratos, o vasinho de flores sintéticas, nada de incomum, apenas outro dia ordinário de trabalho. Maldito, infeliz, miserável dia. Infindável, interminável, desesperador dia. Momentos, minutos, horas dedicadas a este angustiante dia. Dia que em determinado momento acaba.

Retorno, nada de especial em não encontrar assento algum, a diferença é estar sozinha. Sozinha outra vez, esta frase se repete em sua mente, nunca uma palavra foi tão forte, deixando marcas tão extraordinariamente precisas e eficazes em pulverizar qualquer esperança.

Asfixia 4

2008-02-03T14:39:00.000-02:00

Sozinho, sem saber qual caminho trilhar, perdido entre livros e pensamentos abjetos, escrevo com o único intuito de me libertar da morbidez que habita minha alma, minhas palavras fluem pela simples impossibilidade de mantê-las comigo. A convivência obrigatória que tenho comigo mesmo torna-se cada vez mais insatisfatória, não poderia ter escolhido parceiro pior para as horas de ócio.

O mundo aparece pela janela em uma promessa permanente de luz e descobertas contínuas que não se realizam, sentir-se inadequado, improdutivo e mesmo um tumor da existência são sentimentos inevitáveis.

É por isso que tomo minha decisão, abandono qualquer promessa de satisfação ao ego e simplesmente me abandono, que o tempo se encarregue de apagar minha presença constrangedora. A mim basta apenas seguir o eterno ir e vir, ser carregado pelas situações e sem controle algum perceber onde estou, como alguém que carregado semi-acordado tivesse pequenos períodos de Consciência.

Vivo por viver, sem acreditar em nada, sem construir metas, sem procurar por mensagens cifradas, vivo pelo momento, que de nada é inspirado pelo carpe diem, mas, na verdade, ansioso pela idéia de memento mori. Não planejo deixar coisa alguma, apenas a infelicidade de saber que nem por um momento que fosse entendi algo, fiz absolutamente o desejado ou o que sentia necessário.

Não existe mensagem positiva, não existe consolo, não existe criação satisfatória, ao final, só existe o nada.

Baile de Máscaras 2

2008-02-02T15:16:00.001-02:00

Em um salão de festas perdido no espaço e no tempo, pessoas se reúnem todos os anos como forma de não deixar esquecer antigas tradições. Com suas roupas de gala, máscaras e interesse genuíno, se deixam ver e acompanham aos demais, em busca de desejo, felicidade momentânea e fortuita em um mundo que em outros momentos não possui magia alguma.

É possível acompanhar os primeiros a chegar, ainda nervosos e preocupados pela situação inusitada, preocupação essa que se esvai conforme o salão se enche e outras pessoas cheias de desejo se aproximam.

Ainda me recordo de entrar com a cabeça baixa, sem saber onde e quando olhar, e me lembro dela, sozinha, com seus passos leves e expressão encantadora. Como nos encontramos é algo nebuloso, mas foi imediato, eu a conduzia e ela seguia, se abandonando em meus braços sem hesitar. A cada rodopio, eu observava e era observado por seus olhos que pareciam curiosos e promissores. O salão já não passava de um espaço em branco, onde nada mais tinha importância ou existia, agora só havia ela.

Sem abandonar as máscaras, em busca de refúgio de olhares indesejados ou invejosos, procuramos por um espaço, onde sozinhos pudéssemos ir além. Bocas sedentas de luxuria se encontraram enquanto as mãos abriam caminho em busca do que era desejado. Mantendo apenas as máscaras e no caso dela o salto também, tivemos o que procurávamos, um pouco de prazer em um mundo que de outra maneira é vazio.

Infância

2008-02-02T14:47:00.001-02:00

Lembranças da infância normalmente nos fazem trilhar caminhos nostálgicos, recheados de sensações carinhosas e sutis. O passado parece não ter espaço suficiente para acomodar a tristeza nessas horas ou caminhos agourentos. Contudo, sempre existe mais: partes que preferimos manter esquecidas, sensações exóticas, bem como situações remoldadas como forma de dar sustentação para o que somos hoje.

Consigo me recordar de cheiros, situações e sensações que pareceriam esdrúxulas para a maior parte das pessoas. Uma das primeiras imagens a me marcar, logo na tenra infância, era o açougue de meu avô. Nele pedaços de carne se espalhavam por todos os cantos, cheirando a sangue. Meu avô também tinha o mesmo cheiro, fruto de seu ofício; suas mãos eram grossas, com pequenos cortes das facas que ele mantinha afiadas. Na frente do balcão, em datas festivas, costumava exibir a carcaça de um porco, presa pela cabeça e pelo dorso com os ganchos de açougue.

Em casa a situação era diferente, meu avô continuava com cheiro de carne e sangue, mas o tempo se passava na frente da televisão, com os ioiôs que ele trazia da feira para mim. No quintal, inúmeras gaiolas se enfileiravam em uma trave de metal colocada junto ao telhado, desta barra pendiam, pelos mesmos ganchos de açougue, as gaiolas com passarinhos que cantavam de manhã e durante a tarde. Eram pintassilgos, canários-da-terra, bigodinhos, sabiás e azulões, este último o preferido de meu avô.Cada tarde passada ali era uma busca pelo passado, observando fotos antigas, objetos esquecidos e tudo aquilo que chegasse as minhas mãos.

Era comum que meu avô trouxesse coelhos para casa com o intuito de fazer um cozido ou assado. Os bichos chegavam bonitos, gordos, com as patas amarradas e a expressão de quem já provavelmente imagina seu futuro. Quando trazia durante a noite um deles, nós tentávamos alimentar os bichinhos. Nunca vi de perto meu avô matando um, só sei que era com um murro atrás das orelhas. Na verdade, só via a parte final, quando ele preparava e secava a pele do coelho.

Também foi lá que vi a primeira criatura de algum tamanho ser morta, foi uma galinha. Nunca tive dó dessa criatura que parece provida por Deus de uma estupidez imensa. O velho torceu o pescoço dela, ou algo do gênero, disso eu me lembro, depenou e em seguida abriu para deixar o animal limpo para a cozinha, em um desses movimentos, comigo excessivamente próximo, lembro de espirrar um pouco de fluídos na minha roupa. Usava naquele dia um moletom branco com um coelhinho estampado e tenho certeza que minha mãe não ficou nada feliz com isso.

Algo engraçado é que o açougueiro tinha medo de sangue humano, em uma ocasião ocorreu um pequeno acidente com uma de suas pernas por onde verteu sangue no açougue. Ao invés de procurar por ajuda ou agir com frieza, ele simplesmente desmaiou aterrorizado ao ver o que tirava diariamente de outros animais. Ficou caído até que um vizinho o encontrasse estirado no chão.

Hoje a casa não existe, vivo sobre as fundações dela que sobraram e, de certa forma, ainda acho familiar o cheiro de carne e sangue sempre que entro em um açougue, me lembra infância e tempos felizes, sem falsa nostalgia.

A Hora do Espetáculo

2008-01-29T16:33:00.000-02:00

As cortinas se abrem, o palco é apresentado. Uma sala antiga, com duas cadeiras e uma namoradeira. Não existem aparelhos eletrônicos, tudo remete a década de 1930, os tapetes, os quadros, as roupas das pessoas. Dois cavalheiros estão sentados, bebem chá e estão com seus chapéus.

O nome do primeiro cavalheiro é Pedro, aparenta estar chegando aos cinqüenta anos de idade, perdeu grande parte dos cabelos e possui um bigode, daqueles antiquados. O segundo se chama Gaspar, é mais jovem, quarenta e poucos anos, rosto limpo e pouco sofrido.

Os dois conversam e assim se desenrola o diálogo:

Pedro: Gaspar, enquanto conversamos, gostaria de expor meu ponto de vista para que tudo fique claro. Não quero mais interpretações errôneas ou sem sentido, quero colocar um pouco de certeza, e de firmeza no que estou sentindo.

Gaspar: E por qual motivo? Tudo não está funcionando como deveria? Não entendo o porquê de tanta indecisão. Você não parece mais o mesmo homem em quem confiei.

Pedro: Mas você não consegue perceber como tudo está errado? (Aumentando seu tom de voz) Lucrar com a miséria alheia é baixo, vil, coisa de pessoas sem alma e grosseiras. A cada espetáculo que fazemos, sinto meu espírito se contorcer, minhas entranhas se revirarem e o ar me faltar. É como se Deus apertasse minha garganta por cada pecado que cometo ali.

Gaspar: ( grita impaciente: ) Cale-se! (Tom de voz mais baixo, quase parecendo terno, sorriso no rosto) Se quiser conversar comigo que seja de maneira civilizada, chegamos até aqui juntos, resolveremos nossas diferenças e você prosseguirá, assim é o inevitável, você bem sabe disso.

Pedro: Mas como vou agüentar? (Começam a escorrer lágrimas em seu rosto, aparenta sincero desespero) Sinto medo da danação, não consigo entender como torturar aquelas pequenas pessoas pode ser algo excitante para alguém. Qual o sentido neste sadismo todo? Por que levar aos palcos o que temos de pior, de mais desprezível no ser humano?

Gaspar: (Com tom paternal) Meu amigo, mostramos a realidade, o prazer sádico que anima as pessoas a continuar, a reconhecer em suas miseráveis vidas algo em que elas possam se agarrar indefinidamente, afinal, não são elas no palco, são outros ainda mais miseráveis e que passam pelas nossas mãos. É a ilusão necessária que o bom Deus quer causar neles para que não podem suas vidas de maneira precoce. Nosso serviço é o serviço do Senhor. Enxugue suas lágrimas, nosso próximo espetáculo está para começar.

Pedro: Como vou continuar? Minhas mãos tremem a medida que serro um membro, abro ainda mais um sorriso com minhas lâminas ou esmago dedos. No último espetáculo quase regurgitei em cima do condenado da noite. Não encontro mais o prazer de antigamente.

Gaspar: Foi aquela menina, não foi? A da semana passada, sabia que ela mexeria com você. Era meiga e bonita demais para ter sido colocada sob seus cuidados. Você se afeiçoou a ela? Sentiu-se culpado pelo formato em que a deixou ao final?

Pedro: (Parecendo indignado, levanta-se da cadeira) É claro que não foi! Aquele serviço foi magnífico, saboreei cada momento e ainda tive paixão por meu trabalho, corta-la foi mais fácil e divertido do que qualquer outra coisa que fiz isso em minha vida.

Gaspar: (Intrigado) Então o que foi? O te tirou o prazer então?

Pedro: ( Sentando-se novamente) Foi o final do espetáculo. Percebi que toda minha dedicação e arte serviram apenas para deixar meia dúzia de homens ricos entediados excitados, pareciam gozar a cada corte meu e isto me causou repulsa. Não sei se pela excitação deles ou pela covardia que demonstravam ao assistir algo que não tinham coragem de fazer.

Gaspar: Mas era só isso então? Não se preocupe, está é a última noite de exibição deste espetáculo na cidade. Com a ajuda de nossos auxiliares de cena podemos estripar a todos eles. Prometo que na próxima cidade tentarei uma promoção para que você tenha um público predominantemente feminino. A estes bastardos desta cidade, ser eviscerado já será punição suficiente por terem lhe afrontado.

Pedro: ( Aparentando ter reencontrado a alegria) Você jura? Posso confiar em suas palavras?

Gaspar: Mas é claro que sim. Agora deixe de frescuras já é hora de novo espetáculo.

Os dois se levantam sorrindo, parecem bons amigos indo para a diversão. A cortina se fecha e a única coisa que se escuta são os gritos.

O Eterno Esperar

2008-01-24T16:39:00.000-02:00

Juliano aguardava por uma resposta, vinda dos céus, de seu telefone, das pessoas que passavam todos os dias por ele, qualquer resposta que seja que lhe desse uma direção, um propósito. Enquanto aguardava, seguia sua vida rotineira e medíocre, cada vez mais limitado e, horrorizado, percebia seus sonhos se apequenarem, sua capacidade de fantasiar atrofiar.

A chegada aos trinta anos havia tornado sua vida e sua forma cada vez mais seca, os excessos da juventude batiam à porta e diminuíam sua capacidade física a olhos vistos. Barriga protuberante, calvície, pigarro e um nariz torto – fruto de uma briga – conviviam diariamente graças a doses maciças de álcool e nicotina.

Sentado na varanda de seu apartamento, observava o mundo em busca de sinais. Lia o quanto podia, ouvia música e manchava seus dedos com cigarro, pensando ser afortunado de alguma forma por estar eternamente esperando. Outras pessoas se casavam, faziam amizades que se diziam eternas, se entupiam de esperanças, planos, livros de auto-ajuda, mas ele não, ele simplesmente aguardava, sem saber o que viria.

Anos se passavam a medida que ele olhava por sua janela, com casas se construindo e desconstruindo, pessoas nascendo, vivendo e morrendo enquanto ele não se movia, não mais do que o suficiente para abrir uma cerveja, responder as necessidades fisiológicas, trabalhar ou sair para comprar cigarros. Relacionamentos não tinha há muito tempo, parentes sumiram e a última forma de contato que mantinha com alguém era uma doce dama da noite a quem ele não dirigia a palavra e ela, por costume, sabia que o dinheiro ficava na cômoda.

Os anos passaram de forma inclemente, adicionando novas características a Juliano que se viu corroer pelo câncer, pelo enfisema pulmonar e por feridas que lhe cobriam o corpo. Nem mesmo sua dama de conforto se prestava mais a visitá-lo, e impossibilitado de permanecer na pequena varanda, acompanhava em busca de sinais seu aparelho de televisão que mais chiava do que transmitia imagens.

Um dia, quando mal se movia, encontrou sua resposta, ela veio brilhante, como se estivesse sempre ali sem que ele percebesse, entretanto, não havia mais tempo para colocá-la em prática. Seus anos haviam se passado e o extravio matara qualquer chance de realização.

Chorava ao tentar se levantar, colocar as pernas em posição que fosse possível andar e sentiu seu peito queimar. Cada passo provocava dores imensas, como se fossem partidas suas vértebras e articulações. Juliano abriu então sua janela e visitou uma vez mais sua varanda.

Encontrou no mesmo lugar de sempre seu pacote de cigarros, acendeu, tragou e tossiu de forma convulsiva. Quando conseguiu se restabelecer, tentou escalar com grande dificuldade a grade de proteção, sem sucesso. Retornou ao seu sofá, onde foi encontrado semanas depois, quando seus vizinhos começaram a se incomodar com o forte odor que emanava do local.

Capítulo Perdido

2008-01-22T13:10:00.000-02:00

É em meus sonhos que ela surge, companheira de minhas noites, cochilos ou visões diurnas. Sempre com sua boca vermelha e estranhamento costumeiro, promessa de mudança e de fascínio. Suas visitas interrompem meus pensamentos desagradáveis, minha asfixia – cada vez mais constante, ou meus sonhos ruins.

Ela chega com passos leves, tocando apenas com as pontas dos pés, leve e ferina. Sua pele alva em contraste com seus lábios rubros domina o ambiente e torna apenas possível a contemplação.

Ao se aproximar ela toca minha face, deslizando seus dedos até encontrar a umidade da minha boca, percebendo meus lábios como alguém que não pudesse enxergar de outra forma. Sem demonstrar preocupação, inclina-se e oferece a sua própria para ser beijada naquele momento, seu hálito suave me conquista. Sem explicação ou razão, ela se deita junto a mim, seus olhos fixos me encaram sem pressa ou preocupação, minhas mãos se encontram com seu corpo onde percebo nuances e formas que me guiam e demonstram o que ela realmente quer.

Sua pele se arrepia com meu toque, minha língua e meu deleite, ao descobrir cada detalhe, saborear cada momento ou sensação. Neste momento já não tenho posse sobre minha vontade ou meu corpo, cedi sem pestanejar ao seu desejo, da mesma forma que ela ao meu.

Uma vez juntos, a serenidade perde o sentido, os movimentos se intensificam e só o momento importa. Palavras soltas, suspiros ou mesmo o ato de respirar ganham novo significado. Unhas e dentes marcam, mãos apertam com sofreguidão, lágrimas pontuam algumas paradas, a sensação de prazer e satisfação parece tangível.

Desconsolado, é nesses momentos que a realidade se avizinha, o devaneio se perde e o acordar é o pior momento do dia. Ainda pareço capaz de sentir sua presença, as marcas que deixou em mim e seus lábios. Vivo mais um dia asfixiado, pequeno e perdido, sedento por uma fantasia que não sei onde está.

Mudanças

2008-01-09T02:27:00.000-02:00

Infelizmente fui obrigado a abandonar o weblogger por conta de suas panes eternas. Removi todo o conteúdo para esse blog, contudo, perdi grande parte dos comentários. Quando houver tempo, copio os recados também.

Um dia perfeito

2008-01-09T02:01:00.000-02:00

Cortaram em tirinhas cada pedaço de sua pele, como forma de iniciar a noite, seguiram abrindo a carne, expondo músculos e tendões, cortando fundo, com todo o cuidado possível. Ele apenas sorria com seu braço direito esticado, os dentes cerrados, concentrado e sem perder um movimento do bisturi.

Aquele dia tinha começado cedo, com o cheiro de café, a gostosa sensação de estar barbeado e a esperança de um dia diferente. Ele havia beijado sua esposa e seus filhos antes de sair de casa, coisa que há muito já não fazia, até um afago ao belo cachorro da casa não foi esquecido.

Entrou em sua garagem, sorriu para si mesmo pelo retrovisor e foi para o trabalho ouvindo uma música de sua adolescência, o que também não era de sua rotina, todos os dias anteriores não dispensara o noticiário. Chegou ao trabalho mais cedo do que habitualmente, foi elogiado pelo chefe e recebeu um afago pouco comum da bela recepcionista, almoçou com gosto enquanto conversava com seus amigos de sempre.

Na parte da tarde, com o escritório já esvaziado, aproveitou o tempo com um livro interessante, folheou cada parte com gosto, deleite pelo ócio e a cabeça inundada por fantasias – algumas envolviam a recepcionista. Horário cumprido, cartão batido no relógio de ponto, hora de ir para casa novamente.

Quando entrou no carro, pensou em como tudo havia sido prazeroso, como a existência por si só era proveitosa e se sentiu orgulhoso, cheio de vida. No caminho se desviou e tudo por conta de um detalhe, ao sorrir novamente no retrovisor para si mesmo enxergou como a vida tinha passado, com velocidade acelerada, sem pena, sem emoção, simplesmente seguindo seu curso e inclemente.

Ao chegar a casa, percebeu as luzes apagadas, algo fora da rotina, as crianças tinham saído para dormir na casa dos avós, a mulher estava perfumada e com pouca roupa. Transaram como adolescentes encantados e apaixonados como nunca, só que em seu âmago, a pequena voz do desespero começava a criar amargor. Tarde da noite, sua mulher dormia, mas ele não, levantou-se e foi até a cozinha beber água, foi quando eles chegaram.

Não arrombaram a porta e nem tiveram qualquer manifestação de violência, simplesmente ele a abriu e eles o receberam. Foi conduzido ao pequeno furgão estacionado na esquina, longe dos olhares de curiosos e notívagos que ainda estivessem perambulando pela noite.

O carro dava voltas intermináveis e seus ocupantes permaneceram em silêncio, mas sem constrangimento, apenas não havia necessidade de palavras. Ao chegarem a porta de uma casa normal, como qualquer outra de classe média, encaminharam seu hóspede a mesa de onde ele não sairia, ao menos, não inteiro.

Como um cordeiro a ser imolado, teve suas mãos pregadas no tampo da mesa, lhe foi oferecida uma venda, o que ele prontamente recusou, queria acompanhar aquilo até o final. Teve cada parte sua dissecada, sua carne separada em lotes, como peças em um açougue, resistiu a primeira empreitada, seu escalpelamento, mas se esvaiu quando o serviço se iniciou em suas vísceras. Este era o preço por um dia perfeito.

Ano novo

2008-01-09T01:59:00.000-02:00

segunda-feira, 31 de dezembro de 2007

Quatro anos se passaram sem sinal algum de mudança, com a terrível voz da consciência ainda insistindo em matar qualquer outra habilidade ou vida. Quatro anos se passaram sem que mudança alguma ocorresse. O mundo é a repetição, mas neste próximo ano bem que gostaria que essa cadeia de repetições se interrompesse nem que por um segundo que fosse. Que o inesperado, o impensado e ainda assim bom, se realize em algum momento. Esse é apenas meu desejo.

Asfixia 3

2008-01-09T01:58:00.000-02:00

sexta-feira, 28 de dezembro de 2007

Mas não passou, ao contrário, quanto mais ficava parado se encharcando com álcool, mais perto ela se tornava: seu hálito frutado, sua pele macia, seus lábios. Ele não conseguia mais agüentar. E não agüentou.

Asfixia 2

2008-01-09T01:56:00.000-02:00

sexta-feira, 28 de dezembro de 2007

Ela sorriu, com lábios vermelhos como sangue, com sagacidade, expondo o ridículo de seu pensamento, e isso não saía de sua cabeça. Boca aberta, palavras bem articuladas em sua dentição irreprovável, davam forma ao que ele já sabia, ou seja: Não. Ela não queria, não sabia, não queria saber e tinha asco em pensar. Pediu que ele afastasse qualquer pensamento nesse sentido, que se esquecesse de que ela existia, o tempo se encarregaria das coisas.

Tempo maldito, ele sabia, não era a hora ou o momento certo, não existia clima para isso, mas mesmo assim ele levou aquilo até o fim, não havia pesado os fatos, os interesses, nem as possibilidades, mas incauto havia ido até o fim. Agora se arrependia profundamente. Havia perdido, ele sabia, mais uma batalha, talvez a derradeira, aquela que terminou de quebrar o pouco espírito que ainda tinha.

Para ela não havia ocorrido nada demais, apenas outro idiota pelo caminho. Almoçou pacificamente saboreando cada bocado, cada gole; podia ser qualquer coisa, mas não era responsabilidade dela, ela não emitirá sinal algum, não prometera nada e nem sabia o que ele pretendia. Ainda assim se sentiu culpada, em seu íntimo sabia o que sua rejeição estava a semear, afastou esse pensamento com um movimento com a mão direita. Passou o resto do dia com uma ponta de angustia, que foi sumindo a medida que se envolveu em suas outras atividades, até restar um pequeno incômodo, distante e desprezível.

Para ele foi mais difícil, faltou no trabalho e se escondeu no único lugar em que se sentia confortável, na mesma mesa encardida que ocupava no bar. Bebeu a tarde inteira, enquanto suava com o calor inclemente do começo de fevereiro, sentia-se ensebado, sujo, mas não ligou, a mácula maior não estava em sua aparência. Trôpego, percebeu que não tinha afastado o rosto da bela moça de seus pensamentos, que a bebida longe do torpor que ele acreditava que viria, sentiu seu peito doer ainda mais. Afogado pelas roupas, incapaz de respirar e tomado pelo álcool, sentiu sua vida encolher e seu desespero aumentar. Não soube lidar com a pressão, ficou imóvel, esperou tudo passar.

Sozinho

2008-01-09T01:54:00.000-02:00

sexta-feira, 28 de dezembro de 2007

-Patético, patético, patético.

Dizia pela rua a criatura, enquanto andava se desvencilhando dos outros passantes.

-Cretino, cretino, cretino.

Repetia para si mesmo enquanto era consumido pela angustia, interminável naquele momento, a ponto de embargar sua voz. Doía, doía muito seu estômago, revirado pelo seu nervosismo.

-Maldito, desgraçado, perdido!!!!!!!

O que antes era um murmúrio passou a ser gritado,na ânsia de ser ouvido, quem sabe perdoado ou na mais fantasiosa das hipóteses: entendido.

Sugestão de amor

2008-01-09T01:53:00.001-02:00

quinta-feira, 27 de dezembro de 2007

Alguns instantes sugerem o amor, não o simples amor de manuais caseiros, requentados por pessoas que envelhecem juntas e aturam as outras, não, na verdade existem outras formas de amor. Como aquele que nosso rapaz sentia, anônimo, desconfiado quanto a tudo e quanto a todos que pudessem utilizar tão bela emoção contra ele. Seguiu seu amor por anos a fio, escolhendo as palavras, os gestos, as emoções que fossem mais pertinentes, envolveu-se em um amor perfeito, repleto de novas emoções e sentidos.

Sendo assim, conseguiu seu belo prêmio, nossa donzela anônima, de pele esbranquiçada, olhos firmes e negros, mãos geladas como uma peça de mármore. Viveram de forma intensa, as voltas com os prazeres da escuridão, mergulhados em luxuria e desejo carnal. Com o passar dos dias, das semanas, dos meses e dos anos, perceberam a paixão diminuir, o fogo ardente se transformar em um simples mormaço, a suavidade da pele de cada amante ganhar rugas, cicatrizes, imperfeições. Desesperados por perceberem sua luxuria diminuída, procuraram uma solução e a encontraram. Tramaram os detalhes e o colocaram em prática em um dia que a mãe de todos nós estava cheia, brilhante, formosa no céu e ansiosa por ajudar seus filhos em seu amor. Com cuidado, o rapaz a colocou em um altar onde os raios da deusa mãe a pudesse banhar. Despida, teve seu corpo amado intensamente, atingindo um êxtase que nenhum dos dois acreditava ainda ser possível. No momento do clímax, do orgasmo maior, se preparam para o próximo passo: olhos nos olhos, pulsação em um mesmo ritmo, ainda pulsantes, apunhalaram um ao outro. Em um frenesi profano lamberam cada parte desprendida do liquido precioso, com cuidado e carinho, tornando o corpo de ambos uma massa só de prazer opaco sob a luz do luar. Carne que cada vez mais aberta, rosácea, desprendia mais sangue que imediatamente era absorvido pelo outro, compartilhando o amor em um culto sem fim.

Asfixia

2008-01-09T01:51:00.000-02:00

quarta-feira, 26 de dezembro de 2007

Ao escrever pelas folhas gostaria de manchar de sangue de alto abaixo cada uma delas, com letras escarlates que revelassem meu estado de espírito, meu ânimo alterado e o inferno, que nada mais é do que a eterna repetição me consumindo, desgastando e sufocando. Gostaria de enumerar cada um dos demônios que me espreitam, os sentimentos ruins que alimento, o sorriso da auto-piedade e a alegria pela desgraça alheia. Mas não consigo, falho miseravelmente a cada palavra, perco cada vez mais o sentido e alimento meu inferno da repetição. As palavras são as mesmas, o vocabulário é rudimentar, falho e tosco, as repetições persistem até mesmo na organização das frases tomadas pelas vírgulas nos mesmos lugares, nas mesmas enumerações e nas mesmas convenções. Já falei que o inferno é a repetição?

Pois bem, meu sangue não se esvai, minhas letras escarlates não existem, minhas palavras nada mais são do que reclamações pueris, com contornos modorrentos e cretinos. A asfixia me toma por completo, respiro sem respirar, com o aperto de quem é obrigado a aspirar pó de mármore e qualquer outra idiotice corrosiva, aliás, como em qualquer dia, afinal, o inferno é a repetição.

O corpo sofre, repetindo movimentos, seja na frente da maldita tela de computador que tira qualquer encanto no ato de escrever, seja em uma imbecilidade completa da vida moderna, como pagar para sofrer em uma masmorra de torturas conhecida como academia. São minutos intermináveis, repetindo,repetindo e repetindo, movimentos, sensações, lutando contra a própria disposição, mas tudo bem, afinal, o inferno é a repetição.

Calos, ombro desgastado, vida perdida, repetindo inúmeras vezes as mesmas situações, as mesmas pessoas, as mesmas comidas, os mesmos amores, o mesmo tudo imbecil intrínseco a nossa existência. Mas tudo bem, o inferno é repetição. Estou no inferno cercado por imagens, imagens que se alternam ao meu redor, sempre as mesmas, com o mesmo brilho, a mesma paixão, o mesmo vazio. A dor que antes incomodava, tornou-se agora uma amiga, uma companheira, alguém que não me abandona, em momento que seja. Ela está lá, sorrindo para mim, a cada desejo estranho, diferente, impossível, a cada movimento novo, a cada movimento antigo, ela não me abandona, ela é parte de mim, é meu inferno e minha repetição.

Estou no inferno e assim sei porque aqui estou fazendo as mesmas coisas uma vez mais, reclamando minha eterna ladainha, minha eterna mediocridade, imóvel, preso às paredes, à cadeira, ao teto, ao que me circunda, ao meu pequeno mundo, meu pequeno espaço de repetição, já falei em inferno? Não?

Pois vou te contar, ele ainda está aqui, ele não espera, ele toma conta de nossa alma antes de nossos corpos enfim repousarem, ele não se afasta, ele só se alimenta, só nos torna mais vazios, distantes, ele só nos dá como companhia aquilo que mais execramos, ele está aqui. Eu sou seu pensamento, eu sou sua voz, eu estou preso a ele, eu sou ele, eu sou a repetição, eu faço parte dela, eu sou parte do inferno, do nada, do vazio, da perdição. Perdição sem sabor, que seca a boca e o espírito, que não oferece prazer na danação mas só a repetição. E ela está aqui repetindo, asfixiando, e ela não quer ir embora, ela não me deixa e por isso não quero mais nada, a não ser fitar o nada.